Sem cadeado...

Galáxias Canibais - A mágica realidade

2011-06-15T22:04:00.000-07:00

No jardim em Belém, de frente para o banco onde a avó está sentada, dois meninos chineses seguram - cada um – um balão vermelho, de tal forma perto do corpo, que escondem metade do seu tamanho. Depois de algumas manobras deícticas, um dos meninos rebenta sem querer o seu balão.
Ouve-se o estouro. E o balão desaparece. O menino vê-se todo! Imóvel! Igual à estátua junto à fonte!
Braços colados ao corpo, hirto em posição solene. Na mão do lado direito, vê-se o cordão e o pouco que sobrou da borracha vermelha - cujo ar se soltou para um ar mais amplo. O menino não olha para o vazio do espaço que o balão desocupou; pois o vazio vê-se todo nos seus olhos - rasgados, tristes e culpados, fitam a avó à espera de consolo ou de castigo.
Porque é que me deixaste aqui?
Afinal aqui também há magia! Eu vejo os truques. Sem fios e marionetas. Só com cordões e balões vermelhos. Contam uma história verdadeira. Afinal aqui também há magia! Quando o balão desapareceu, eu vi um menino inteiro. Um menino grande demais. Com uma história para contar.
Afinal aqui também há magia! Se quisermos todos os dias podem ser mágicos, tu disseste. Afinal aqui também há magia! Também se sonha de olhos abertos! Abriste os teus? Ou olhavas para dentro...
Porque é que me deixaste aqui? A sonhar sozinha a realidade, que me disseste para sonhar.

Galáxias Canibais - Tudo se parte?

2011-06-15T20:09:00.000-07:00

No comboio para Lisboa a janela estilhaçada vicia-me o olhar, preso no quadro perfeito dos fragmentos geométricos de vidro - seguros num padrão aparentemente aleatório, mas que forma uma composição de ordem magistral, sobrepondo-se ao caos do que está partido.
E a luz vinda do exterior, que os cruza reveladora, espelha dezenas de cristais de cores diferentes, lançando feixes de amarelo, azul, verde e rosa pela carruagem bafienta, cheia de gente indiferente a este espectáculo circunstancial.
De repente, revejo-me ali.
Não sou Budista ou Hinduísta…mas será Karma?
Porque é que me deixaste aqui? Assim quebrada.
Porque também quebrei alguém?
Já não há conserto! Só leves reparações.
Por dentro fica o estilhaço..!
Multicolor! Multidor em formas rectas pontiagudas.
A felicidade, no seu sentido absoluto, não é para se alcançar.
Só para se procurar.
É isso que nos move! Disseram-no tantas vezes.
Porque é que nunca acreditei?
Não queria. Eu não podia!
Se o fizesse, não procurava.
Porque é que me deixaste aqui? Assim quebrada.
Como a janela de um comboio que nunca pára, senão no fim do meu trajecto.
Se a felicidade não é estação, quero ser janela para o mundo; quero que na viagem a luz me atravessasse o peito e espelhe um arco-íris ainda mais vivo, por estar quebrada; quero que cada pedaço de mim, cada pedaço de dor, componha algo mais perfeito, no fatalismo da nossa imperfeita perfeição.Se não me virem, pois então quero ver. E quero ser, como quer que seja.

Dia do Beijo...são todos os dias

2011-04-13T15:08:00.000-07:00

Galáxias Canibais - O amor não é gratuito

2011-02-10T18:37:00.001-08:00

E quando chegámos, do alto da escadaria principal, meninos de olhos brilhantes, pele de chocolate - de leite ou preto, desceram alguns degraus com um sorriso delicioso de curiosidade, seguros de que a visita lhes traria alguns doces e atenção.
Nesse momento era o meu corpo que tremia como gelatina…o meu estômago batia claras em castelo…e o meu coração finalmente derreteu, quando uma menina de dois anos esticou os braços na minha direcção. Assim. Sem conhecer-me escolheu-me a mim.
Peguei-a ao colo e senti-me cheia. Cheia do melhor alimento para a felicidade. A simplicidade do amor de uma criança. Sem receios. Sem condutas. Só assim:
- Eu quero! Queres também?
Percorri os corredores do Hospital com a pequena Sasha pendurada na cintura, o meu pescoço bem apertado. Mas o nó na garganta que sentia era de um sentimento bom. Não sei explicar.
Aqueles meninos estavam doentes. Meninos quebrados pela vida, abandonados...aguardam que o amanhã passe o tempo, sempre repetido na rotina cerrada pelos muros frios do Hospital…que lhes dite o futuro, sem poder de escolha ou de acção.
Mas na troca de um chupa-chupa, foi o meu coração que provou toda a doçura. Ao dar-lhes a mão, o meu abraço, os dois braços juntos,o meu regaço...(a alma toda achada ali!), encontrei a sabedoria do sentimento genuíno:
-Queria ver a praia! - Disse-me um deles.
E foi só quando parti...a praia longe...meninos de braços no ar, dizendo adeus...que percebi a sua generosidade.
Sem dar por isso, recebi muito mais do que lhes dei, dos sacos de doces que levámos. A dívida que lhes tenho, trago comigo para todo o lado. Sinto-a de cada vez que me esqueço de saborear a vida em cada novo dia...Sinto-a de cada vez que o sentimento doce da memória do momento solta em mim uma lágrima salgada.

Galáxias Canibais - Adão e Eva no Paraíso

2011-02-10T17:45:00.000-08:00

E aquelas casinhas de madeira a alguns metros do chão fazem-nos acreditar que realmente chegámos ao paraíso.
De mochila às costas, corpo quase despido acarinhado pelo sol, pisámos a areia. Milhares de pequenos elementos, que a natureza fragmentou, debaixo dos nossos pés, massajam cada passo - criando uma sinergia de movimento que incentiva à caminhada. Ah, porque tudo tem de ser visto! Não podemos perder um segundo sequer!
Os detalhes guardam na sua perfeição um esquema transitório, o desafio de conquistarmos cada mudança do seu lugar, da luz que os cobre, do tempo que os modifica.
- Quero ver se és mulher para mim!
Sem eu saber, já tinha começado a minha prova. À minha frente ele avançava a passos largos, jeito de trekking, não o jeito de um casal apaixonado, que procura em si mais do que o caminho que segue, enquanto finge ter direcção.
Sorria para mim, mas estava no seu playground. Queria alguém para brincar, mas não trocaria os seus brinquedos por ninguém.
Segui-o aventureira. Ali. Num pedaço de começo do mundo. Senti a mudança daquilo que eu era. A mudança do meu lugar, da luz em mim….modifiquei-me! Queria ser para ele aquilo que me fez acreditar já ser. Nas suas expectativas, encontrei-me melhorada. Nos seus ideais, julguei possível.
…Afinal, eu sempre quis viver assim.
Adão e Eva. O meu mundo começava de novo ali.

Pelo ser e pelo ver. Pelo sentir e o viver.

2010-07-11T14:38:00.000-07:00

Estou apaixonada.
Se apaixonada era o que não queria estar.
Dói-me no peito, aperta-me o estômago,
Sinto o mundo às voltas…
Apetece-me vomitar.

Mas quando o álcool percorre o corpo, não passa do gosto forte à liberdade? Perdemos o ponto de equilíbrio, quando descobrimos inebriada a felicidade.

Somos mais nós quando não somos, explodimos em vómito as incompreensões da alma indecifrável...como nos copos chineses, vemos clara a imagem, ausente na sobriedade cínica da água potável.
…sem sabor ou cheiro próprio.

A ressaca leva-nos o sonho, mas voltamos sempre a outro copo, procurando no fundo a resposta do sentimento.
E o que descobrimos lá dentro?
Um ser confuso, atormentado...Toda a nossa alma dentro do vidro.
Um ser diferente, um ser despido.

Estou apaixonada pela complexidade do descomplexo. Pelo que me mostra o meu reflexo, num mundo grande demais para ser todo. Desenhado numa bola de entendimento fácil...
Mapa do tesouro escondido.
Existe algures, por detrás do lodo…
Do que se quer, do pretendido.

Somos mais do que o que queremos. Do que as nossas mãos tentam fechar. Somos, fomos…sempre seremos…
...impulso cego…
Vultos sedentos no meio de um bar.

(Estou apaixonada.
Não queria estar.)

Os lábios molham-se, o coração embriagado entrega-se ao vício das lágrimas de líquido salgado…caiem sobre o copo quase entornado. Beijam-se as bordas...depois um golo desesperado.
Vou vomitar…está quase quase…
Mas amanhã devo voltar.

Se eu soubesse ser quem sou

2010-06-03T01:32:00.000-07:00

Se eu soubesse ser quem sou
Não escrevia tanta rima acabada em “ão”

Desde que não escrevo o meu mundo parou.
Suspenso sobre mil correntes de trajectórias...
No centro delas, um abismo força a queda para o absorto.
Sei exactamente onde estou.
E onde estou, estou completamente perdida de mim.
Sou um corpo sem energia.
Um pedaço de matéria esvaziado de sentido ou de razão.
Estou ausente.
Mas pairo aqui.
Fechada para férias…
Sem calor. E sem paixão.
Passa-se tanta coisa.
Passam por mim, como uma tempestade ou turbilhão.
Viram-me do avesso...
Deixam-me assim.
Pernas para o ar. Coração no chão.
Mas aterro sempre no mesmo sítio.
Desabitado. Vazio...
O da não-localização.
Quero um gps do ser humano.
Uma cirurgia, que descubra a minha reacção.
Se ainda tenho querer, quero um impulso.
Um choque eléctrico!
Algo que me ligue à vida.
Me reanime.
Me leve na corrente, ao universo da decisão.

O Falecido Sr Shakespeare

2009-12-01T21:13:00.000-08:00

A leitura de “O Falecido Senhor Shakespeare”, de Robert Nye, abriu-me uma caixinha de pequenas histórias, assentes em factos e ficções, em torno de um dos maiores vultos da literatura mundial, que sempre idealizei como uma personagem sobre-humana, possuidora de uma sensibilidade e poética ultra-especial: William Shakespeare.
Esta confusão entre os factos e a especulação acerca dos aspectos mais pessoais da vida do escritor, ao longo de toda a narrativa do livro, não acontece por acaso, mas é explicada da seguinte forma: “Leitor, as nossas vidas reais são ficções. Crede que a ficção é a melhor biografia.”
Assumindo, assim, a biografia falaciosa, as histórias vão sendo narradas por um (suposto) velho actor da companhia teatral do dramaturgo, algumas décadas após a sua morte...Robert Reynolds, carinhosamente apelidado por Pickleherring.
Como é comum, com o peso dos anos Pickleherring revela-se uma criança espirituosa num corpo de velho, traquina e terno ao mesmo tempo, inseguro no seu corpo mas de uma sapiência invejável. E, claro está, devoto incondicional de Shakespeare.
Depois de tanta tinta entornada sobre a história e obra do grande escritor, este livro emerge à superfície da minha cabeceira, com vontade própria de um novo respirar, mais fresco e apetecível.
Não creio, no entanto, que o ar renovado seja o suficiente para me saciar, enquanto refém de uma vontade caprichosa de sorver toda a sabedoria de Shakespeare, através das suas obras e do seu percurso espiritual.
Esta insaciedade, presa a tudo na vida, é no livro confirmada, na referência de que “a verdadeira história é o que não pode ser contado”.
Mas, com o tempo, aprendemos a libertar essa tensão, pela absorção equilibrada de cada um dos seus elementos. Oxigénio, nitrogénio…formam o composto do ar. E não nos engasgamos, se nos soltarmos da imensidão, para apreciar cada parte do seu sabor.
Sim. Respirar sabe tão bem…

Para mim, este livro serve dois gostos principais.
Picante e malicioso, arde na língua e custa a engolir, pois tempera a mentira desbocada ao jeito do mexerico, com obscenidades e ingredientes sórdidos, demasiado fortes para quem sofra de rabos sensíveis, hemorróidas, ou outros males religiosos. Mas deixa também um gosto doce de sinceridade, que conforta e acompanha a digestão do leitor resistente que, apesar do rubor, chega ao prazer da entrega esfaimada e ao refinamento do paladar. Pela abertura, não da boca, mas da mente devoradora.
Não é pois fácil este processo degustativo, quando a prova passa a refeição pesada, se estivermos há algum tempo em situação de jejum. Contudo, tal como o respirar, se estivermos em paz, o organismo avança sozinho e absorve os nutrientes essenciais, num repasto tão delicioso, que não causa qualquer mau estar. Capítulo a capítulo, prato a prato em cima da mesa.
A leitura naturaliza-se, apesar das voltas e contravoltas, em torno de algumas das trivialidades que o autor nos narra exageradamente, uma vez que não lhes afirma veracidade real; perde-se, por vezes, num rodízio perigosamente enjoativo, de suposições que alimenta por vários capítulos, como se de um criador de receitas se tratasse…para a sua própria fome de Shakespeare.
A verdade é que a ficção alimenta. E de que maneira.
Não vejo, por isso, mal em devorarmos com o mesmo apetite cada fantasia em torno da intemporal “personagem sobre-humana” que, para mim, sempre esteve aquém do comum mortal, limitado na escrita e no coração.
Aos poucos e sem pressas, foi aí que encontrei a ligeireza deste livro, no amor com que foi cozinhado, ao lume de uma beleza maior (presente em todas as obras shakespereanas).
A minha fome não é de páginas, mas sim de fantasias.
E nesse sentido, arrotei.
Esta era também a fórmula de Shakespeare...
Só ao fantasiar, poderemos tirar ilações daquilo que pode ser o real.
Talvez seja este o segredo da sua composição.

Momentos V

2009-11-27T14:45:00.000-08:00

From the film "Perfume - The Story of a Murderer" - Tom Tykwer, 2006

Um qualquer texto, sobre um qualquer Portugal

2009-11-13T09:18:00.000-08:00

No programa Os Portugueses Preferem os Vilões, gravado no Portugal dos Pequeninos, o vencedor da décima oitava temporada, José Sócrates (por votação do público), prometeu a união das forças do mal de cada um dos partidos, para perpetuar o reino da democracia obscura…onde a liberdade, após cruelmente desfigurada, continuará encarcerada numa masmorra profunda.

Quem irá salvá-la e restituir-lhe o rosto perfeito, em que todos acreditávamos?

Os que se recordam afirmam que parecia uma mulher simples, mas poderosa. No entanto, os “príncipes negros” roubaram-lhe as virtudes e tornaram-na azeda. Agora, temem que nem as plásticas do Dr. Tallon possam devolver-lhe a sua beleza original.
Outros, por nunca a terem visto, acreditam que talvez não passe de uma lenda, que o povo alimentou como esperança da salvação dos governos do mal, mas que na verdade nunca existiu.

O facto é que o descrédito na liberdade alimentou uma sombra, que paira sobre a cabeça dos portugueses e não os deixa, por isso, ser racionais. Alienados sob o comando de promessas absurdas, que apagam como que magicamente o passado próximo, parecem responder com um voto positivo à palavra enfeitiçada “diálogo”, que Sócrates utiliza repetidamente nos seus mais recentes discursos, de modo pouco disfarçado.

Estejam as suas artimanhas e estratagemas de acordo ou não com as regras do jogo, sejam ou não dignos e honestos para com o público que o acompanha, apesar de tudo é nele que as audiências apostam. É no risco que está a emoção.

O Obama e o Super-Homem que se cuidem que este programa não é para heróis.

No próximo episódio de Os Portugueses Preferem os Vilões, a não perder o programa especial “Sócrates versus Cavaco Silva, sobre as prioridades da destruição do País”.

Fica a antevisão (com imagens do confessionário):
Sócrates – É importante apagar o passado da mente dos portugueses e ocultar a realidade em que se encontram, para continuar à frente. Se o programa é de entretenimento, vou dar-lhes promessas de modernização da economia e da sociedade, como forma de combater a crise, quando…na verdade, quero mesmo é brincar aos comboios rápidos e às construções. Este País agora é meu, é meu! E se eu quiser ele vai ao fundo, como os submarinos do Paulo Portas.
Cavaco Silva – Se o menino Sócrates não se comportar, eu ainda demito o governo e salvo o País das suas brincadeiras, deitando abaixo o conceito deste programa. Ele não ouve os mais velhos e um dia vai ser castigado por não fazer aquilo que eu mando. Cachopo!

(Nota da Produção: A relação dos nomes dos personagens em jogo, adoptadas pelos concorrentes, com quaisquer pessoas conhecidas do "mundo real" é pura coincidência pois, para bem da nossa saúde mental, esse "mundo" não existe. Alerta a pessoas sensíveis. Este programa pode conter linguagem ou imagens consideradas chocantes)

Cena X

2009-08-21T20:06:00.000-07:00

Renata, nove anos, olhos verdes, sardas caprichosas e de nariz arrebitado, pareceria uma boneca de porcelana no vestido demasiado arranjado que a sua mãe lhe escolhera essa manhã, não fossem as cores vivas do seu rosto e o brilho forte no seu olhar.
Sempre agitada, olha atenta e impacientemente lá para fora.
Está um dia bonito de Outono, que reflecte uma gestação plácida da estação que prepara e que cumpre com o dever de acontecer.
“Sabes, hoje vai chover.”
A menina roda no vestido e tenta meter conversa com a irmã mais velha, que não lhe presta a atenção habitual dos outros dias.
Mas ela não responde.
“Maria!”, reclama alto.
Com longos cabelos escuros a cobrir grande parte de um rosto arredondado, estes não roubam a beleza da jovem sentada no sofá vermelho escuro ao centro da sala. Mas escondem as sardas que sublinham, como na irmã, um olhar profundo esverdeado… mais fechado, no entanto, que o da menina incauta pendurada à janela.
Não se vê qualquer balanço da cabeça quando Maria, segurando firmemente o livro que teima em ler, murmura baixinho para o chão à sua frente:
“Sim, parece que vai.”
Foi uma resposta mecânica e ausente. E Renata não se dá por satisfeita.
“Não te incomoda, ficar o dia inteiro em casa?”, insiste.
“Se estivesse sol, fazia alguma diferença?”
Maria espreita rapidamente por cima do livro, para se esconder, logo em seguida, nas trezentas páginas que parecem não avançar sobre os seus dedos…pousados com uma força despercebida sobre as extremidades das folhas, como pedras de uma qualquer estátua solitária num jardim.
Mas a menina continua a resmungar:
“Podíamos ir para o pátio se estivesse sol!”
No mesmo tom indiferente, a resposta é a mesma:
“Ainda assim ficava em casa. Ou achas que…”
Desta vez, Maria hesita por um instante. A sua boca entreaberta, permanece sem respirar.
Renata aguarda...
…mas não ouve mais palavras.
Terminando a frase num suspiro, Maria opta novamente pelo silêncio. As palavras que não disse não lhe pertencem, soam-lhe a falso mesmo antes de expressá-las. Agora que perdeu todo o sentido da verdade, decide retomar a leitura do primeiro parágrafo, que ainda não leu.
“Parecemos prisioneiras cá dentro. Só que estamos inocentes!”
“Renata, se quiseres podes ir. Eu fico até ao final do castigo.”
“Não. Isso não! Eu prometi.”
Atirando-se prontamente para o sofá, Renata cruza os braços em sinal de espera: “Só saio quando saíres também”.
Segundos depois, a menina percebe que não tem nenhum livro, para fingir que lê como a Maria, nem nada com que se entreter naquele espaço escuro, só com um candeeiro iluminado. Percebe que o cruzar de braços não é um acto para demoras.
“Pronto, não digo mais nada”, tinha acrescentado minutos antes. Mas não cumpre:
“Já sei!” grita eufórica. “Queres ir dançar?”
De um salto do sofá, voa para o meio da sala, e admira-se com o facto de a ideia não lhe ter surgido mais depressa. Os seus olhos brilham ainda mais reflexos.
Olhando directamente para a irmã, Maria sorri desarmada e marca o livro para fechar.
“Ok, posso ajudar-te. Mas hoje não me apetece.”
“Está bem. Está bem!”, apressa-se Renata. “Vamos rápido para o salão”.

Poema do silêncio

2009-08-05T19:55:00.000-07:00

José Régio

Sim, foi por mim que gritei.
Declamei,
Atirei frases em volta.
Cego de angústia e de revolta.

Foi em meu nome que fiz,
A carvão, a sangue, a giz,
Sátiras e epigramas nas paredes
Que não vi serem necessárias e vós vedes.

Foi quando compreendi
Que nada me dariam do infinito que pedi,
-Que ergui mais alto o meu grito
E pedi mais infinito!

Eu, o meu eu rico de baixas e grandezas,
Eis a razão das épi trági-cómicas empresas
Que, sem rumo,
Levantei com sarcasmo, sonho, fumo...

O que buscava
Era, como qualquer, ter o que desejava.
Febres de Mais. ânsias de Altura e Abismo,
Tinham raízes banalíssimas de egoísmo.

Que só por me ser vedado
Sair deste meu ser formal e condenado,
Erigi contra os céus o meu imenso Engano
De tentar o ultra-humano, eu que sou tão humano!

Senhor meu Deus em que não creio!
Nu a teus pés, abro o meu seio
Procurei fugir de mim,
Mas sei que sou meu exclusivo fim.

Sofro, assim, pelo que sou,
Sofro por este chão que aos pés se me pegou,
Sofro por não poder fugir.
Sofro por ter prazer em me acusar e me exibir!

Senhor meu Deus em que não creio, porque és minha criação!
(Deus, para mim, sou eu chegado à perfeição...)
Senhor dá-me o poder de estar calado,
Quieto, maniatado, iluminado.

Se os gestos e as palavras que sonhei,
Nunca os usei nem usarei,
Se nada do que levo a efeito vale,
Que eu me não mova! que eu não fale!

Ah! também sei que, trabalhando só por mim,
Era por um de nós. E assim,
Neste meu vão assalto a nem sei que felicidade,
Lutava um homem pela humanidade.

Mas o meu sonho megalómano é maior
Do que a própria imensa dor
De compreender como é egoísta
A minha máxima conquista...

Senhor! que nunca mais meus versos ávidos e impuros
Me rasguem! e meus lábios cerrarão como dois muros,
E o meu Silêncio, como incenso, atingir-te-á,
E sobre mim de novo descerá...

Sim, descerá da tua mão compadecida,
Meu Deus em que não creio! e porá fim à minha vida.
E uma terra sem flor e uma pedra sem nome
Saciarão a minha fome.

Jardins suspensos do silêncio

2009-08-05T19:16:00.000-07:00

Dois meses sem escrever no blogue!
Em retiro profundo, arrisco acabar a tese que tento sustentar teimosamente, partindo de pensamentos vagos e instintivos, apenas apoiados por pequenos talos de alguns teóricos fantasiosos.
Não que a sua teoria não pareça brotar sentido, tal como as associações que planto na minha mente caprichosa, também me parecem verdadeiras.
A questão está mesmo nesse “parecer”.
Quando nos agarramos a um objecto de estudo subjectivo, sem uma concretude material que lhe dê forma, o seu “sentido” não passa de uma sensação…e a sua “verdade” de uma aparência.
Na criação do meu jardim suspenso descubro, assim, o quanto as palavras são vertiginosas, pela ambiguidade e indecisão que carregam no seu interior. Perco o equilíbrio e aterro na areia movediça, que me engole até ao nariz, para me impedir de falar e me limitar à observação do mundo.
Fico em silêncio.
E, neste estado, apuro outras valências importantes: tudo fica mais claro e evidente.
Mas por breves momentos apenas.
Pois o silêncio é impossível...
Sim, ele não existe.
As frases que se formam no meu pensamento, involuntariamente, fazem barulho.
Distraem e confundem.
A minha voz não se cala, mesmo com a boca tapada.
A minha escrita não se acalma, estando com as mãos soterradas na areia.
O que é que é o silêncio afinal??
Será que o silêncio é quando se ouve apenas o bater do coração?
Então não é silêncio.
Silêncio é estarmos connosco.
Por isso, nos parece sentirmo-lo e nos parece verdadeiro.
Parece.
Mas não é silencioso.
Utilizo-o da mesma forma:
Na justificação do meu retiro, uso Mahatma Gandhi “O único tirano que eu aceito neste mundo é a silenciosa voz interior” (antes fosse, a minha não é).
Na persecução da tese, uso Paulo Valéry “Cada gota de silêncio é a oportunidade para que um fruto venha a amadurecer” (pois o meu ainda está verde).
Na defesa deste blogue, uso William James “O exercício do silêncio é tão importante quanto a prática da palavra” (às vezes pode ser mais).
Na sublimação do próprio silêncio, uso Charles Chaplin “O som aniquila a grande beleza do silêncio” (mas existem sons que são tão perfeitos).
E contra mim própria, uso Francis Bancon “O silêncio é a virtude dos imbecis” (idiota parece-me menos mau).
Mas porque continuo a achar que é inalcançável, excepto talvez na parte final - conforme as célebres últimas palavras de Hamlet, de Shakespeare “…the rest is silence” – acredito, ainda assim, na sua paz e deixo por isso, no próximo post, um poema de José Régio.

De olhos mais abertos II

2009-08-05T01:19:00.000-07:00

Lágrimas de Crocodilo

2009-05-23T18:35:00.001-07:00

Não sou insensível. Sinto de uma forma diferente.
Não sou expectável. Sorrio e choro ao mesmo tempo.

Porque é que tentam decifrar o sentimento pela quantidade de lágrimas que choramos?
Porque que é pensam chegar cá dentro, quando nós próprios não chegamos?

Por vezes, um sorriso cria uma barreira protectora.
A felicidade como o crocodilo, por vezes, também chora.

Se as lágrimas nos libertam, quem me dera a mim chorar,
Deixar de sentir o seu peso, vencer esta apatia
Que, de uma forma seca...me afoga!!!

Largar esta pele, rija e fria,
Concordar que "noite é noite, e dia é dia",
Quebrar o conflito entre a alegria e a dor.
Mostrar-me para os outros mais simples,
Sentir-me por dentro uma pessoa melhor!

Every second counts

2009-05-18T19:03:00.001-07:00

Detive-me sobre a ideia de escrever acerca de um filme que vi esta semana, e que já há algum tempo andava para ver, Cashback, do realizador Sean Ellis: um tema leve mas com substância.
Através dos olhos de um estudante de belas artes, cujo desgosto amoroso lhe rouba a capacidade de dormir, e que resolve candidatar-se ao turno da noite num supermercado local, entramos num mundo plástico de contornos e cores definidas, que o protagonista molda, através da solidificação do tempo, em quadros vivos e sensuais.
Um mundo despido de preconceitos, com nus artísticos reveladores do magnetismo exercido pelo corpo feminino, símbolo ele próprio da criação. E uma atracção/perseguição de imagens perfeitas, ciente que a perfeição não se regula por medidas especiais, mas que se encontra no pormenor das imagens mais simples diárias, desde que se preste a devida atenção.
Podem ocorrer a qualquer altura, estes momentos de clarivisão.
Não podemos prendê-los com a mesma facilidade com que o filme prolonga a frame no ecrã, mas podemos recriá-los na mente, juntar-lhes valor.
“Every second counts”. Resume tanta coisa.
E cada um com o seu peso: alguns com pouco, outros que exercem uma força esmagadora sobre a linha da vida, desviando-a do seu curso rectilíneo aparentemente normal. São esses segundos que impulsionam, botam para a frente, são movimento e não deixam o nosso relógio parar.
O que é que vais fazer com os teus?
Será que os consegues controlar?
TIC TAC TIC...

Viagem

2009-05-08T20:05:00.000-07:00

Sentes a minha mão?
Está fria.
Não a sentes?
Sentes a minha mão?
Nem eu.
De tão fria que ela está.
Olha como fica roxa!
É uma cor bonita, não é?
Não?
Achas que não?!
Eu achava...
Acho.
Sim. Acho que sim.
Bolas. Está a ficar escuro.
Onde é que foste?
Já não te vejo.
Nem vejo a mão!
Já não te sinto.
Sinto-me estranha.
Sinto-me…
Para onde é que foste?
Porque é que não esperaste??
Eu sinto-me leve. A flutuar.
Lembras-te daquela vez que fumámos…
Parecia um aquário.
Parecia...
Onde é que estás?!
Para onde é que foste?!
Eu estou tão longe.
Tão leve. Tão…
Não.
Já não é isso.
Qual era a cor?
Eu já não sinto.
Já não me sinto da mesma maneira.
Que felicidade!!!!!!
Eu já não sinto!
Não sinto!
Só felicidade!!!
Lembro-me de ti, do J., da A., do L…
Mas não tenho mais saudades.

Momentos IV

2009-05-08T18:36:00.000-07:00

Ice dance - Danny Elfmann, from the film "Edward Scissorhands" - Tim Burton, 1990

Don't worry baby

2009-05-05T11:46:00.000-07:00

Porque hoje o meu mundo deu uma volta, daquelas em que o estômago e o coração parecem saltar...Porque a vida é feita de laços e rupturas, e não podemos fazer nada para o evitar...
Aquilo que perdi hoje, só me vai dar forças para procurar no futuro algo melhor.
E o melhor existe!
Nós é que temos uma capacidade estúpida para só alcançar a curta visão. Acomodamo-nos na ideia do que há de pior, e seguramo-nos com força à posição de conforto comodista a que nos habituámos. Sem querer, criamos uma relação sentimental com esse lugar, com as pessoas que o habitam, e afastamo-nos cada vez mais da nossa natureza nómada, inconformista...perdemos alcance...a visão global do mundo incógnito à nossa espera!
Porque hoje perdi o meu emprego mas ganhei uma nova liberdade...
A liberdade de poder escolher ser quem sou, de me descobrir na aventura de outros lugares, de perceber que os amigos não se procuram num mesmo espaço, mas podemos sempre encontrá-los nos intervalos entre a distância.
Hoje esta música é para mim.

Enciclopédia da Mulher

2009-04-22T14:24:00.000-07:00

Eva Gabor, from the "Green Acres" series (1971)

Há umas semanas o meu avô entregou-me a guarda de uma enciclopédia que pertencia à minha avó Dora. Por aquele gesto inesperado senti-me radiante, pela oportunidade de desvendar, por entre centenas de páginas poeirentas, novas lembranças da minha avó.
Chamava-se Heliodora.
Nome imponente e majestoso que a definiu pela mulher que foi, mãe de família, dona de casa, estudiosa e trabalhadora: uma senhora moderna e respeitada, que teve algumas tristezas sem as merecer. Para mim, quando era pequena, era a minha avó Dindora…e mais tarde Dora ficou, pois era doce para todas as netas e servia-nos romãs cobertas de açúcar.
Estas lembranças que descobri...não são obviamente lembranças de momentos em conjunto mas, de forma mágica, foi como se em cada página que li a encontrasse, no rasto da mesma leitura que um dia fez. Como se pelas frases me apoderasse do seu sentido e as linhas que antes lhe pertenciam me guiassem, ao som da sua voz.
Embora com algumas ideias desajustadas em relação à posição feminina do presente (verdadeiras relíquias que hoje só mesmo guardadas no armário de vidros da sala, para serem apreciadas com um respeito pelo passado, bem disposto por já não ser) a Enciclopédia da Mulher está recheada de preciosidades, com dicas actuais para qualquer mulher independente, que vão da beleza à decoração. Muito aprendi, e continuo a aprender, com a minha avozinha: a fazer a letra bonita, a meter creme nas mãos, pois envelhecem mais depressa…Continuas a ser um modelo que quero seguir!
De repente, ao passear perdida por entre as páginas, enrolam-se-me os cabelos com rolos coloridos, visto a saia de fazenda pelo joelho, os brincos pérola nas orelhas, e transformo-me numa Senhora daquela época.

Sinais de vida

2009-04-18T18:42:00.000-07:00

Dia 11 de Abril Susan Boyle brilhou para o mundo, com a sua aparição no programa televisivo Britain’s got talent, interpretando I dreamed a dream da banda sonora do filme Les Miserables. Já milhares de pessoas assistiram ao momento de choque, em que Susan surpreendeu o público céptico que aguardava a sua demonstração.
Nunca achei grande piada a estes programas, e acredito que, não só na música mas noutras artes, existem mais talentos no grande mundo do que as pessoas consideram: ou porque se fecham, reservados, ou porque não lhes foi dado crédito, pelos outros ou pelo próprio.
Por isso não foi só esta descoberta, a que temos o prazer de ter acesso, que me fez abrir excepção. Mas cabeceio insistentemente na alegria que sinto ao tirar exemplo da recompensa de uma grande força de vontade, que nos faz lutar por nós. Grande Susan. E mais ainda, nos pormenores dos sentimentos fortes, inesperados, quando somos atingidos violentamente por uma força que nos toca. Atentem nas evidências físicas do vídeo: a “maçã de Adão” que sobe e desce, suspiros profundos, sorrisos sinceros, lágrimas nos olhos...são esses pequenos sinais que cicatrizam os valores da vida nos acontecimentos importantes…quando nos apaixonamos, nos comovemos…são estes pequenos sinais! Grande Susan, grande música, e grande chapada para quem duvidou!

Radiografia de mim

2009-04-18T04:37:00.000-07:00

Ao analisar o meu blog retrospectivamente tracei um perfil de mim própria: romântico-pateta, sonhadora-ingénua, divagante-chata.
Bah, que retrato enfadonho. Falta-me um pouco de pimenta!
Ainda bem que existem as outras perspectivas da câmara. Aquilo que se vê de frente não é verdade, porque esconde tudo o resto, nega o ser...e só nos mente. A radiografia é também um disparate pois, como a psicologia, procura no interior e revela as sombras na obra de arte - admite-as, o que é um bom princípio, mas ainda que se esforce não faz delas o sentido.
E eu sou assim, um pouco de branco e de preto, de luz e confusão...
E continuo feita parva, à procura de uma forma que me defina...Estico os dedos...e começo pela mão...

Uma árvore no pulmão

2009-04-14T16:09:00.000-07:00

Hoje, quando sentada em frente ao computador tentava fazer delete de mais alguns momentos extenuantes que vivi no meu trabalho, encontrei algures esta noticia http://jn.sapo.pt/PaginaInicial/Mundo/Interior.aspx?content_id=1200940 que me deu azo para divertidas considerações.
Ao que parece foi encontrada dentro do pulmão de um paciente, que operavam por suspeita de cancro nos pulmões, na Rússia, uma pequena árvore em crescimento.
Artyom Sidorkin, de 28 anos, era o feliz portador de um abeto vigoroso, qual jardim interior ou reserva natural de beleza incomparável, não fossem as dores no peito e a tosse persistente causadas pelo abusado invasor.
Se as árvores são para as cidades os seus pulmões, os pulmões são para as árvores as suas cidades prometidas. De estrutura esponjosa e confortável, com uma temperatura húmida mas agradável, o órgão elástico, profissional da hematose no corpo humano, terá com certeza acolhido no seu seio, com as melhores condições possíveis, e comprovadas, a semente que timidamente se infiltrou via nasal rumo ao berço de gestação.
Life finds its way. Ou, direi mais:Life Works in strange ways.
Quando aquilo que nos dá vida, também nos pode levar à morte…chegamos à conclusão que o mundo é realmente feito de contra-sensos, ressalvas e excepções, “mas” e “sess”, descobertas e incógnitas.
Verdadeira ou falsa, quando a própria imagem da notícia levanta dúvidas a quem não é especialista, lanço-te mesmo assim um Avé Ó Grande Universo. Mais uma vez fizeste-me sorrir.

De olhos mais abertos I

2009-04-03T13:00:00.001-07:00

2009-04-03T12:39:00.000-07:00

A propósito de um filme que vi recentemente, mas também porque existe tanta beleza no mundo que muitas vezes é descurada (para me restringir a um espaço mais possível)... Resolvi andar "de olhos mais abertos"! (engraçada esta expressão, depois da minha consulta de oftalmogia de ontem...mas isso é uma outra história)
Depois de ter introduzido impulsivamente no meu blog a rubrica "Momentos", chegou a altura de me perder em novas buscas por um novo tema. "De olhos mais abertos" poderia nem vir a existir se eu tivesse dado ouvidos à outra M., que diz que as rubricas são uma forma preguiçosa de postar clichés, e que massa os restantes leitores. Eeeeeeeeeee????
Este blog é meu! Este blog sou eu!
Genuinamente tontinha...
...excessiva.
Aceitem-no ou não.

Dia das mentiras, ou Dia das verdades?

2009-04-01T11:34:00.000-07:00

Diz 1 de Abril é conhecido como o Dia das Mentiras. Sabe bem pregar algumas partidas sem que ninguém nos leve a mal!
E porque é que não levam?!
Porque no final do dia acabamos sempre por revelar a verdade, para que nos possamos rir em conjunto, da ingenuidade daqueles que se deixaram levar.
São brincadeiras inocentes, que nos libertam do complexo de criança-pinóquio, que impunha que "mentir é feio!".
Mas eu prefiro antes chamar-lhe o Dia das Verdades, porque neste dia toda a mentira nos é facilmente revelada...à parte daquelas que já existiam, está claro!
Pior são mesmo os outros 364 dias, em que a segurança da verdade não existe, porque a cara de gozo é virada para dentro, enquanto que o rosto visível nos mente com uma tranquilidade fácil.
São anos de treino suado, que poderiam justificar em muitos bons casos a atribuição de um Óscar!
É que quando finalmente se reconhece o mérito ao seu autor, pela mentira descoberta, o gozo é maior por parte de quem foi primeiro enganado, do que o da aranha profissional.
É injusto que não se possa recompensar o trabalho árduo do homem que se dedicou anos a fio a tecer fábulas e historietas, que só se desfizeram porque o lobo apareceu. Deve sentir-se realmente subvalorizado, e arrepender-se por não ter escolhido uma outra profissão, onde a sua imaginação e empenho fossem uma mais valia...escritor, actor, cineasta, palhaço!
Bem, mas como tudo, em que nada é garantido como certo ou errado, ainda continuam a existir algumas mentiras apreciadas, chamadas "as mentiras piedosas", que aliviam tensões e outros males de raiz.
Já dizia quem sabe, "with a spoon full of sugar, helps the medicine go down...the medicine go downnnn...the medicine go down." Pois é...é isso ou apertar o nariz!

Momentos III

2009-03-31T10:30:00.000-07:00

"Moon River" - Henry Manciny, from the film "Breakfast at Tiffany's" - Blake Edwards (1961), sang by Audrey Hepburn

2009-03-31T10:02:00.001-07:00

Hesitei.
Mas quando não se tem mais nada para dizer do que um grito sonoro, vindo do fundo de um remoinho de pânico, que nos engole, sedento de almas frágeis, que perdem ao jogo do tempo...
E quando nos abrigamos, cobardes, no hipnotismo de uma cena que revemos mais de dez vezes ao dia... Como se ao revê-la pudéssemos criar um refúgio à parte da nossa mente agitada, com tanto que vê por fazer...
Parece-me que essa cena marca mais um Momento. Que deve ser ultrapassado, para que possa arregaçar mangas e continuar a trabalhar.
O tempo ainda não me venceu.
E os momentos, devem estar lá para ser recordados, não para nos aprisionarem a nós, como desculpa, para desistirmos de completar as coisas que fazem sentido.
Entrego-o por isso no próximo post, um pouco antes do previsto, mas tão presente que não o posso ignorar.
Talvez assim me liberte da sua beleza simples, quase perfeita, para seguir em frente e tomar finalmente conta do meu próprio futuro enquanto é hora...Um momento Hepburn, sem dúvida.

Momentos II

2009-03-27T13:29:00.000-07:00

From the film "Dead Poets Society" - Peter Weir, 1989

Oh lala! Le Printemps est'arrive!!

2009-03-21T13:16:00.000-07:00

Estava eu na Primavera da vida, menina sorridente e colorida, vestia um pijama cor de rosa, com uma frase que não conseguia entender "Oh lala! Le Printemps est'arrive!":
- Mãmã o que é que quer dizer??
- Quer dizer que a Primavera já chegou.
E eu sorria, sem saber porquê. A simples audição destas palavras transmitia uma boa sensação.
A Primavera é a estação da esperança, da fertilidade, do crescimento...a melhor estação da vida!! Depois vivemos o Verão da adolescência, amadurecemos, atingimos o nosso ponto ideal já em adultos, até que o tempo assume o seu controlo, e começamos lentamente a regressão para voltarmos à terra, transitando pelas duas estações finais. Não deixam de ser estações belíssimas, o Outono e o Inverno, mas de uma forma distinta, pintados em tons mais secos e sombrios, em que estamos cientes de todo um ciclo, com memória de uma fantasia mais objectiva.
Dia 21 de Março, primeiro dia da Primavera (e da Poesia também), sentia-se uma brisa gelada...mas não passou ao lado:

From you have I been absent in the spring
When proud-pied April, dress’d in all his trim,
Hath put a spirit of youth in every thing,
That heavy Saturn laugh’d and leap’d with him.
Yet nor the lays of birds, nor the sweet smell
Of different flowers in odour and in hue,
Could make me any summer’s story tell,
Or from their proud lap pluck them where they grew:
Nor did I wonder at the lily’s white,
Nor praise the deep vermilion in the rose;
They were but sweet, but figures of delight,
Drawn after you, you pattern of all those.
Yet seem’d it winter still, and you away,
As with your shadow I with these did play.

Shakespeare, 1609

Olha, olha...VAI MAS É FAZER A TESE!!!!!!!!!

2009-03-17T15:02:00.001-07:00

"Love YOU Tender", MY PIANO

2009-03-17T14:37:00.000-07:00

Mais de 500 objectos pessoais do cantor Elvis Presley vão ser leiloados na Internet, em gottahaverockandroll.com.
Só queria um! Aquele da foto!!!
Grande! Majestoso!! Imponente!! Com tanta história!!!
A licitação, ao que parece, começa nos 500 mil dólares (cerca de 385 mil euros).
Porque não?
Talvez peça algum dinheiro emprestado à Rainha Rania da Jordânia, aproveitando a sua passagem por Portugal.
Ou um parecido!
Que provoque o mesmo efeito, que a imagem recordou…

Piano, de teclas pesadas e sensíveis, transportam consigo em grandes escalas, sentimentos graves ou agudos, a alta ou média voz
Teclas brancas e pretas alinhadas, resumem a vida de uma assentada, formando acordes de cores intensas, que abrem o peito como garras, reclamam o toque dos dedos que as marcam, com a sua impressão
Soltem-se os espíritos, melodias endiabradas, das madeiras perfumadas, do corajoso que se entrega, a sua alma já vai solta, quando o corpo se concentra, absorto, de outro mundo mais real

Saudades!!! Medo de esquecer o que aprendi!! Não quero aprender mais...Trata-se agora de uma nova descoberta, metódica, mas sem pressões. Livre para me relacionar com o objecto de uma forma mais inteira e pessoal.

Happiness com "I" e não com "Y"

2009-03-03T06:33:00.000-08:00

“The Pursuit of HappYness” (2006), filme de Gabriele Muccino, que só ontem tive oportunidade de ver, não podia estar mais perto de tantos dramas reais que conhecemos actualmente no nosso País, como da fase que eu mesma atravesso.
Não estou deprimida.
Às vezes.
Sinceramente não! Não desisti da felicidade.
Identifico aqueles sentimentos confusos, e uma ansiedade desmedida que me aperta o peito e pressiona para fazer as escolhas acertadas, numa altura em que parecem poder decidir qual o futuro...omnipresentes e omnipotentes.
No fundo não acredito nisso.
O que é feito do cosmos?!
O filme é baseado na história verídica de Chris Gardner, desempregado aos trinta anos de idade e que vivia com o filho numa casa-de-banho publica de São Francisco, até ao dia que decidiu ser corrector de bolsa. Esforçou-se, por meio de estágios e pequenos empregos, e aos poucos criou a sua própria empresa de
especulação financeira e investimentos, enriquecendo.
Tendo sido apontado como previsível, lamechas, e de revitalizar o modelo de fábula social sobre o "Sonho Americano" à maneira clássica de Frank Capra, “The Pursuit of HappYness” na minha opinião diz muito mais do que isso.
O filme reanima a perseguição dos sonhos, a perseverança séria, o acreditarmos em nós próprios, e munirmo-nos da nossa força interior, quando todas as outras forças se reúnem contra nós.
E muito embora sejam lemas conhecidos, a roçar sonhos idealísticos em que, tal como no filme, tudo acaba bem, quando na realidade a desilusão é por vezes quem ganha, é no pormenor dos seus diálogos que o filme se mostra realmente sábio, jogando com uma simplicidade credível. E a ver.
“The Pursuit of HappYness” não é mágico, nem extraordinário, admito, mas já há algum tempo que aprendi que o futuro não deve ser sobrevalorizado pois, se com a mente nos esforçarmos por ver um presente melhor, ainda que partindo de um cenário negro, pode ser que as cores realmente apareçam, e os dinossauros deixem finalmente de meter medo (just for watchers).
Will Smith, no papel de Gardner, cita no filme Thomas Jefferson na Declaração da Independência: “him saying that we have the right to life, liberty, and the pursuit of happiness. And I thought about how he knew to put the 'pursuit' in there, like no one can actually have happiness. We can only pursue it.” Pois eu acredito nela!
Não como algo constante. Mas como uma camada de lava, que por vezes está adormecida, submersa...não a vemos, mas não deixa de estar presente, mesmo nas piores alturas se conseguirmos sentir o seu calor. E quando finalmente a deixamos emergir, brota numa erupção incandescente, cheia de cor, escorrendo lágrimas de felicidade! “Happiness com "I" e não com "Y".”

Foi mais ou menos assim...

2009-02-25T13:29:00.000-08:00

"Prophesy", Nitin Sawhney

Ontem à noite o Coliseu estava lindo! E é com muita pena minha que, por enquanto, só guardo na memória as imagens vivas de todas as outras músicas, que me embalaram por breves momentos, uma vez que tive o desplante de chegar atrasada ao concerto!!!! Soube-me a pouco! Mas o pouco soube-me a muito!!! Foi como uma pequena alucinação, que nos faz vibrar de dentro, ao som dos batucos e da guitarra que nos narra uma história multicultural. Guardo especialmente o quadro final, com "Homelands" em grande plano, as vozes unidas em cada palavra...o calor da canção, que lamento não poder aqui mostrar.

"Tudo o que quiser
Tem que entender
Nas palmas da mão
Se tiver porquê
Frágil nessa terra
Fácil derrubou
Quando jogou fora
Tudo acabou..."

Di'algo estranho

2009-02-18T12:22:00.000-08:00

"Dreamweaving", Klimt

- Olá! Posso contar-te um segredo?
- Diz! Diz!
- Aqui há uns tempos, queria nadar toda nua num riacho, ladeado de flores coloridas e com peixes dourados, queria acender uma fogueira e contemplar as estrelas à noite, pedir-lhes um desejo, vê-las piscar, adormecer na sua luz, e sonhar com o dia seguinte, com cores ainda mais vivas do que o anterior.
-Isso parece-me muito bom.
-Sim parece. Mas o pior é agora.
- Agora?
- Agora, tenho medo de me afogar, em águas turvas e profundas, que a chuva apague o lume que acendi, e que rebente uma forte trovoada, numa tempestade abissal! De fechar os olhos e ficar no escuro. Não sei se virá o amanhã.
- Porque é que dizes isso?!
- Porque cresci.
- Cresceste?
- Sim. Já faço a depilação!
- E então? O mundo… Esse mundo mudou contigo?
- Não. Eu é que mudei como os outros. E vi-os finalmente diferentes.
- Não somos iguais, tu e eu?
- Tu não. Fazes-me rir. E não percebes o segredo que todos escondemos.
- O segredo?
- Da transformação. Das coisas. Mais cinzentas! Mais tristes!
- Mas também tenho pêlos como tu.
- Talvez sejas especial...
- Olha M., podes fechar os olhos sem medo...Eu deixo-te a porta do quarto aberta, com a luz acessa lá fora. Como quando eras pequenina. Só tens de encontrar o caminho, se quiseres vir ter comigo. Até amanhã...Dorme bem! E acorda depressa!
- Obrigada! Agora já me começo a recordar.... Até amanhã!!!!!!!!! (Já não soa assim tão estranho)

Nini

2009-01-30T17:53:00.000-08:00

Makes me wonder why it hurts so much
If she’s still in a sight view
Makes me wonder why such pain inside
If down deeply, I already knew

Now, as all stars had become together,
The tree sisters lighten their lovers
In a committed forever

Blinking all night
They leave a message of peace:
“We will see you in life,
with a greater view
…at least!”

So I look up to the sky
And smile at them in response:

“I’ll keep living in happiness,
with all strengths that I can!
Thanking every day
that I’ve found you
in the sky
…once again!”

Momentos I

2009-01-22T08:21:00.000-08:00

Sinfonia No.9 dal Nuovo Mondo - Dvorak, from the film "Paradise Road" - Bruce Beresford 1997

Vicky Cristina Barcelona... Juan e Maria?!

2009-01-21T13:52:00.000-08:00

Vicky Cristina Barcelona, o novo filme de Woody Allen, prendeu!
Eis os meus (imediatos, mas foscos perante a obra global) argumentos!

Um filme sobre duas turistas norte americanas (Scarlet Johansson e Rebecca Hall) e dois artistas espanhóis (Javier Bardem e Penélope Cruz), que se envolvem durante umas férias de dois meses em Espanha...quase eternos, pois que se prolongam para lá do tempo, em novas descobertas e emoções. Sentimentos confusos, fortes, impulsivos e esmagadores!

Um filme que, para além dos personagens, bem construídas pelos actores, e complexas, como um espelho da própria arquitectura de Gaudi, presente ao longo de toda a história, nos revela uma outra protagonista: a cidade de Barcelona! Algumas das mais fantásticas paisagens, naturais e culturais, deste País vizinho, abrem um apetite voraz por uma nova visita, espero em breve...aos nostros hermanos!

Um filme de verdades e de dilemas, de sonhos e de receios…todo ele humano! Com as questões de sempre, que recoloco insistentemente: Devemo-nos deixar arrebatar por um momento, ainda que este nos transforme, e abale tudo aquilo que já construímos? Ou devemo-nos manter fiéis ao que conhecemos, evitando surpresas, sejam elas boas ou más? O que é que procuramos afinal? Será que algum dia o vamos encontrar?

Todos nos sentimos perdidos a dada altura na vida, sem saber que caminho seguir. A vida não tem, nem nunca vai ter, um sistema de navegação por GPS ligado! Que merda, dava cá um jeitão!
Por isso, a paixão e o amor serão, a meu ver, as grandes forças que nos chibatam: imprevisíveis e movendo-nos em direcções confusas, que talvez só façam sentido no final.

Woody Allen, já autor de tantas obras de referência, que não vou aqui enumerar, fala também das motivações deste filme, em entrevista “Muitas pessoas desejam mais da vida e não sabem exactamente o que é. Elas sabem que têm que haver algo mais na vida, algo mais interessante, mais romântico, mais apaixonante, mais realizador!”.

Pois vou continuar à procura!

O filme acaba e ficamos com a sensação do vinho tinto na boca, humedecendo os nossos lábios, enquanto embalados pela melodia de uma bela guitarra espanhola, à sombra da lua, num terraço qualquer!

Punkifica-te!!

2009-01-21T12:41:00.000-08:00

E porque o Zé Pedro, dos Xutos & Pontapés, até é um menino com gosto, programou com perícia e boa escolha um rewind até aos anos 70, época embrionária do movimento punk, através do grande evento “Lisboa Calling”, que irá decorrer a partir desta semana no Musicbox, na capital portuguesa.
Sex Pistols, The Clash e Ramones serão os homenageados, numa festa de cinema e música a não perder.
A minha ideia não será apenas a de fazer propaganda, quer à ocorrência, quer a quaisquer outros ideais (apesar da música que escolho!), mas sim de aproveitar a deixa para curtir uma boa malha!
Convido-vos, assim, a recostarem-se num cadeirão confortável, fecharem os olhos e viajarem no tempo com "Know your rights" dos The Clash...qual sessão terapêutica!
Os pontapés e os moches sabem melhor em massas gigantes e masoquistas, logo, o conforto ocasionalmente admite-se!

OBA, um dia de sol, apesar do alerta laranja

2009-01-20T11:48:00.000-08:00

Ontem, dia 19 de Janeiro, foi assinalado pelos EUA como o dia de Martin Luther King, Hoje, dia 20, tomou posse o primeiro Presidente afro-americano do País. Oba! Oba!
O que é que pode se pode esperar do homem em que tanta gente no mundo inteiro deposita as suas esperanças, para uma urgente e necessária mudança. Será que a possibilidade existe? Ou iremos retornar aos mesmos erros da nossa história mundial??
É um risco grande que corremos, pois somos mais fracos do que julgamos. Tão fracos, quanto fortes, quando as situações se intensificam! E não há como escapar deste ciclo – destruição/criação em que vivemos.
Não me parece sequer necessário enumerar as milhentas ligações óbvias entre as piores acções já alguma vez tomadas por nossas mãos. Elas estão aí, e assombram!
Mas ainda assim mantemos a esperança...porque assim tem que ser! Porque no ciclo também retornam períodos férteis, e a bonança espreita por detrás de cada tempestade!
Obama escolhe as palavras de Thomas Payne, um dos fundadores do País: "em face dos perigos comuns, neste inverno das nossas dificuldades, vamos lembrar-nos destas palavras intemporais: com esperança e virtude, vamos corajosamente enfrentar as correntes geladas, e aguentar as tempestades que possam vir. Vamos que os filhos dos nossos filhos digam que quando fomos testados nos recusámos a deixar que a viagem acabasse, e que não virámos as costas, e que com os olhos fixos no horizonte e a graça de Deus, avançámos essa grande dádiva de liberdade e entregámo-la, em segurança, para as gerações futuras." Ámen!

Cruzamentos

2009-01-20T11:16:00.000-08:00

"Não há beleza rara sem algo de estranho nas proporções", Poe

"Song Angels", William Adolphe Bouguereau

Edgar Allan Põe, nascido a 19 de Janeiro de 1808, faria ontem 200 anos se tivesse personificado, ele próprio, a imortalidade dos seus escritos.
Teve uma vida breve e foi por isso tardiamente reconhecido, num tributo que se deveu a alguns escritores europeus, como Baudelaire ou Pessoa, que ditosamente traduziram as suas obras, muitas de um fundo gótico e negro: simplesmente hipnóticas!
Não será esquecido!
Mais próximo algumas centenas de anos, faleceu também no passado mês, na véspera de Natal, outro grande visionário, Harold Pinter, Nobel da Literatura de 2005, que nos presenteou a todos como herdeiros dos seus poemas e peças de teatro, e que nos comprometemos a preservar para uma idealística eternidade…
Não será esquecido!
E porque os portugueses até são gajos dotados, quando se lhes junta o talento o sonho e a garra num só corpo, não posso esquecer a perda recente de dois elementos essenciais à nossa cultura actual:
João Aguardela, que na música mostrou que ser marinheiro não é fácil e que os portugueses devem ter coragem para enfrentar novos mares e desafios (falecido dia 18 deste mês, com apenas 40 anos), e Teresa Coelho, editora das Publicações D. Quixote, que acreditava, a meu ver, que as ferramentas essenciais de um povo deverão ser o conhecimento e a criatividade aliados (falecida dia 17 deste mês, com ainda tanto por viver)!
Não serão esquecidos!!!
A vida espreme-nos o suco, deitando a casca para o lixo, quando considera que já provou o suficiente e que não temos muito mais para oferecer.
Quem sabe, não teríamos ainda tanta coisa, escondida cá dentro, um poço sem fundo…impossível de beber!

E porque me apetece começar assim!

2009-01-14T12:56:00.000-08:00

WHEN DID I WAKE INTO THIS DREAM

MY WORLD WOULD NEVER BE THE SAME AGAIN

I DON'T CARE ABOUT TOMORROW

I still put on a vest, with an "S" on my chest

2009-01-14T12:16:00.000-08:00

Rodou mais um número, mais um ano que passou.

E as festas que antecedem ao novo ano tendem a perder a luz dos anos anteriores: um Natal um pouco menos dourado, apesar dos enfeites da árvore e do Ferrero Rocher, uma Passagem um pouco menos prateada, apesar da roupa brilhante e da bola de espelho na pista.

Enfim! Abrem-se as prendas de sermos lembrados, comem-se as passas das novas expectativas e…de repente...Tudo ganha uma nova importância!

Movimento é vida! Há que aceitá-lo. O facto de estarmos todos um pouco mais velhos, e complicados, faz parte de uma ordem natural clara. Não devemos combatê-lo. Mas sim usá-lo em nosso proveito. Porque quando tudo o resto parece mudar, permanecemos no nosso âmago os mesmos: corremos sempre atrás dos mesmos sonhos!

Por isso, qual Fénix renascida, assim que batem as panelas, fechamos os olhos e acreditamos piamente numa nova oportunidade.

E ainda bem! Porque no fundo é a mesma…a mesma grande oportunidade: A vida! Mesmo quando julgamos ter perdido a prova, o jogo só acaba realmente no game over final.

Este ano vou avançar sem medos! E com novos desafios para obter a pontuação desejada! Para já tenho com que me entreter: quero voltar a tocar piano, acabar a minha tese, ler muito, sorrir muito, estar com os amigos, com a família e SER QUEM SOU! Uma heroína no meu jogo virtual!!

"As nuvens mudam sempre de posição, mas são sempre nuvens no céu. Assim devemos ser todo dia, mutantes, porém, leais com o que pensamos e sonhamos; lembre-se, tudo se desmancha no ar, menos os pensamentos." (Paulo Baleki)

P.S.- Qualquer semelhança à propaganda de Obama nesta música é pura coincidência.

Quando morrer quero ser diamante

2008-11-27T09:30:00.000-08:00

Parece surreal, no entanto, algo poético. E parece que já se faz há alguns anos, mas quando recebi na minha caixa de email esta notícia, fiquei realmente abismada. Embora ainda seja bastante caro, talvez a prática venha a dar um novo sentido à expressão "aquela rapariga é uma jóia de pessoa". E não é que o poderá vir mesmo a ser, literalmente, depois de morta?

A metamorfose humana para um objecto inanimado, mas de uma beleza rara e extraordinária. Não soa a poesia?

O oposto do espalhar as cinzas sobre a terra, ou sobre o mar...ao invés de nos entregarmos ao mundo, entregarmo-nos a uma só pessoa, egoísta ou especial.

Podemos passar a ser herança, esgotar a lembrança até sermos só mais um anel.

Ou até vários, um conjunto de jóias, de vários tons e feitios: "Quinhentas gramas de cinzas bastam para fazer um diamante, enquanto o corpo humano deixa uma média de 2,5 a 3 kg depois da cremação", explica Rinaldo Willy, um dos co-fundadores do laboratório, logo cada humano dará cerca de 5 diamantes, para distribuir pela família.

Sem mais comentários, aqui fica o link para quem não acredita: http://www.swissinfo.ch/por/archive.html?siteSect=883&sid=6208251&ty=st.

Blindness

2008-11-27T08:58:00.000-08:00

From the film "Blindness", 2008

Embora já tivesse lido o livro de Saramago, agora que já digeri também o filme de Meirelles que fui ver esta semana, não posso deixar de aqui referenciá-lo. Por falar em digestão, não quero eu dizer que esta demora no processo da sua absorção se deva a algum mal-estar físico que o filme me tenha causado, embora seja sem dúvida um filme forte. Mas eu gostei muito de vê-lo! “Blindness” fez jus às metáforas e aos sentimentos que o “Ensaio sobre a Cegueira” do nosso escritor-nobel português já me havia despertado.

O único livro de Saramago que li completo até à data, quando alguns outros ficaram pendurados a meio. Não podia deixar de lhe prestar justa homenagem na sua passagem para o grande ecrã.

Fernando Meirelles, reconhecido pelos seus filmes “A cidade de Deus” e “O fiel jardineiro”, tal como o esperado, conseguiu a meu ver interpretar de forma quase perfeita o imaginário de Saramago. Se é que isto se pode afirmar.

Mas terá sido o próprio autor do livro original, durante uma conferência de imprensa conjunta com o realizador, quem afirmou que o filme lhe agradou “em todos os aspectos” e que se emocionou algumas vezes durante a passagem do mesmo. Para mim bastava olhar para o seu rosto no final da estreia do filme, imagens que têm andado a circular pelo mundo net, para perceber o seu índice de concretização pessoal. Naquele momento Saramago foi aos céus, e voltou fiel à vida.

Quanto ao filme, numa narrativa em que não chegamos a saber o nome de nenhuma das personagens, mas em que o anonimato lhes abre, no entanto, um lugar bem marcado na história, confrontamo-nos, mais uma vez, com questões do nosso tempo, que não nos facilitam uma resposta, mas nos incentivam a despertar para a sua existência mais profunda.
O colapso urbano e a complexidade da natureza humana, perante uma situação catastrófica e dramática, vão gerindo o balanço entre a ordem e o caos, entre a quietude e a agonia…que fui obrigada a digerir, com receio de sufocar.

E mergulhamos, ao vê-lo, nessa terapia conjunta: dolorosa é certo, pela brutalidade das imagens presentes (e paralelas); mas libertadora e alucinante, através de um trabalho de cinema plástico incrível, dos enquadramentos, dos flashes de luz branca, e dos reflexos pontuais, escolhidos de forma cuidada e séria, para não subverter as expectativas de todos os que já leram, e também visualizaram à sua maneira, o livro do escritor-nobel lusitano.

Em sintonia com Meirelles, os contributos de todos os outros envolvidos no projecto de “Blindness” foram preciosos, e não podem aqui ser negligenciados: Don Mckellar, na produção do argumento, César Charlone, na fotografia, e Marco António Guimarães, na brilhante banda sonora, entre outros.

Será também interessante, para quem tiver curiosidade, ler no blog do cineasta as dificuldades e tensões da etapa da montagem, em http://blogdeblindness.blogspot.com.

Para quem ainda não viu o filme, ou leu o livro, fica a minha recomendação. (Vale o que vale)

Vícios sérios

2008-11-20T06:42:00.000-08:00

Estou víciada numa série. Depois de outras, esta especialmente surpreendeu-me.
Californication é uma série que explora, de forma mais ou menos abusada, os laços da carne, mas também, a meu ver, os laços da alma, nas páginas escritas de um livro, escrito ao ritmo alucinante e quente da Califórnia, e tendo David Duchovny (antigo Xfile) no lugar do protagonista.

Porque é que uma série como esta me vícia, de querer ver os episódios todos, todas as noites, noites e noites seguidas sem parar? Intrigou-me!

Uma série que se enquadra perfeita nos preconceitos da promiscuidade, da crueza das imagens, da luxúria, e cujo “sexo”, formal ou informal, é um dos temas principais...como não me aborrece?

De onde vem este interesse, que numa qualquer semelhante conversa entre rapazes gabarolas, das suas trapezias mais imaginativas que reais, me entediaria à primeira frase?

São naturalizadas na série todas as práticas sexuais, de tal forma, que sem querer o olho se habitua, após “comédializar” as situações que mais se distanciam da nossa rotina frequente. Mas não de uma forma irritante e imatura. De uma forma genuína e seminal, que volta a colocar-nos numa linha da exploração animalesca dos nossos mais íntimos desejos carnais.

Ao mesmo tempo que chocam, estas imagens naturalizam-se pois, após as primeiras impressões da série, começamos a colher nas veias do enredo a corrente de outras características mais “espirituais”, apresentadas a partir das personagens da história, e que nos acrescentam a nós, como seres humanos, uma essência mais profunda.

Descobrimos que pode coexistir, no mesmo ser, um lado primitivo e bestial, com um outro lado mais sensível e complexo. E sentimo-nos bem com isso. Sem falsos moralismos ou quaisquer moralismos sequer.

E cresce assim, progressivamente, um vício de espiar os vícios dos outros, como se fossem os nossos, ainda que os não alimentemos como um vício completo, na vida real… pois que neste mundo falta-nos uma porta totalmente aberta.

Se alguma vez os vamos personalizar desta forma tão excessiva? Não sei responder ao certo…

Teremos outros vícios, mais comedidos talvez, em que “o medo” se forma, na verdade, o maior deles todos! O medo de viver com o vício, aprisionados na sua teia; de sermos descobertos, como sendo viciados em uma qualquer coisa; ou até o medo de viver sem o vício em si.

Os vícios formam, pois, rotinas difíceis de quebrar. Como é certa esta necessidade que sinto em visionar todos os episódios que já foram produzidos, noites seguidas a fim.

A última questão que deixo é, então, até onde vai a sanidade quando consumimos com um apetite voraz o objecto que nos irá ele próprio acabar por devorar?

Existirá um equilíbrio possível?

Há vícios que se querem. E outros que mesmo assim preferimos não saber…

Waiting for Fairy…in a true tale of life

2008-11-20T06:20:00.000-08:00

“Bernardo Bertolucci - O céu que nos protege”, de Mimmo Cattarinich

Bernardo Bertolucci foi a estrela esperada na gala da abertura do II Festival do Filme do Estoril, que decorreu no dia 14 deste mês, no Casino, sob a direcção artística do produtor cinematográfico Paulo Branco.

O cineasta com 68 anos e com filmes tão conhecidos como "O último tango em Paris" (1972), o"Último Imperador" (1987), ou o mais recente, “Os sonhadores” (2003), confessou em francês que teve para não vir ao grande encontro, devido a um problema nas costas, mas que pensou que teria “um milagre de Fátima para recuperar a postura” e, logo, não desistiu.

E ainda bem! Para aqueles que tiveram oportunidade de gozar da sua presença! Pois eu, mais uma vez, dedicada escrava do ganha-pão, não gozei do milagre da dispensa laboral, e perdi a oportunidade de conhecer o homem que em tempos conseguiu escandalizar, com um dos filmes mais polémicos da história do cinema.
"O último tango em Paris" trata de um relacionamento sexual, explicitamente mostrado, entre um viúvo (Marlon Brando) e uma desconhecida (Maria Schneider), e mesmo tendo alcançado sucesso mundial, foi considerado obsceno por uns quantos e censurado na época em alguns países.

Durante a homenagem ao realizador, apresentada por Catherine Deneuve no Festival, em que se assistiu à reposição na tela dos seus filmes, Bertolucci falou de como os realizadores são como "crianças" que vão espreitar o quarto dos pais pelo buraco da fechadura, ou "criminosos" cujos filmes são "crimes".

Capaz, por si só, do cinema poesia e do cinema espectáculo, ao criar um forte apelo visual, Bertolucci sempre apresentou temáticas muito marcadas pelos seus próprios dilemas, políticos e humanos, tendo mesmo sido avaliado numa frase única de um crítico alemão, ao referir-se ao seu filme “1900” (1976), como alguém que “tenta harmonizar Marx e Freud'' no seu conjunto.

Interpretações à parte, da sua arte enigmática, julga-se que ele próprio terá dito também para o seu psicanalista, em determinada fase da sua vida, que o seu nome deveria aparecer nos créditos dos seus filmes.

Parece, então, que a exploração das nossas pequenas turbulências interiores, secretas e que tentamos à força recalcar, pode realmente gerar grandes obras: de um génio exorcizado e inerente, não criminoso, pois que é global.

Outros homenageados desta edição do festival, poderão (ou não?) encaixar-se neste perfil: Paul Newman (1925-2008), Luís Bunuel, no 25º aniversário da sua morte, com a projecção de "El ultimo guión" um documentário sobre a sua vida, e o não menos inquietante realizador norte-americano, já aqui elogiado, Tim Burton, com uma retrospectiva integral da sua obra.

E para terminar a lamúria da “gata borralheira acomodada”, até o júri da competição oficial deste Festival, constituído por alguns nomes distintos, como o Prémio Nobel da Literatura 2003, John M. Coetzer, o escritor e realizador norte-americano Paul Auster, o artista plástico Julião Sarmento e a escultora espanhola Cristina Iglesias, poderiam ter legitimado a minha presença no evento, mas a vida espera-se longa e cheia de novas oportunidades...

O Rato mais Rato

2008-11-20T06:15:00.000-08:00

A carismática personagem da animação, Mickey Mouse, fez anteontem 80 anos, sem qualquer ruga que o comprove. No entanto, é sabido, que esse é o tempo que decorreu desde que apareceu em "Steamboat Willie", em 1928, pela mão de Walt Disney, logo, também é escorpião!

Os seus primeiros traços foram desenhados pelo norte-americano Ub Iwerks, que lhe deu forma, e sabe-se que inicialmente foi chamado de Mortimer Mouse, mas a mulher de Disney, que já esperava o êxito do ratinho, convencendo-o a mudar o nome para algo mais cativante, e o sucesso não se fez esperar.

Detentor do par de orelhas mais iconográfico de sempre, Mickey Mouse é actualmente considerado a personificação da própria Disney, máquina de magia e fantasia, que continua a estimular e a colorir o imaginário de crianças por todo o mundo.

Rato dos ratos, venha quem vier, revelo aqui a minha alegria pela sua tão desejada imortalidade, e deixo votos para que as suas histórias nunca deixem de encantar, pela doçura com que aparecem ilustradas.

OBA OBA

2008-11-06T02:22:00.000-08:00

A Salvação

2008-10-31T13:29:00.001-07:00

Como remediar alguns dos pensamentos mais parvos dos últimos dias...É como quando estamos com sono, só saí parvoíce!! O pior é que agora temos a internet e não um diário privado. E assim sentimo-nos culpados... Talvez com esta imagem fofinha:

Pronto, já está! Ratinhos fofinhos e humanos sem maldade nenhuma, o melhor de nós! Como vêem somos capazes!

Momento de Azia

2008-10-29T15:31:00.000-07:00

Somos dois ratos no esgoto
Num mundo grande demais para ser
Dá-me mais queijo
Alimenta-me
que eu não paro de comer
Cheira mal, o que é que importa?
Se ninguém se lavar
ja não me chamam porca
Por isso rouba, maltrata e mente
Mata se for preciso
Estamos a quilómetros, e a quilómetros, de distância do Paraíso

Porque é que te agarras com tanta força?
Um dia a corrente vai levar-te
Suja-te, confunde-te com os outros
Fica a pele envelhecida
quando o pêlo te largar
Somos todos iguais
Acabou-se a fantasia!
Salve-nos a metamorfose
Pois a peste veio para ficar

O Acto de Amor do Povo

2008-10-23T14:07:00.000-07:00

Acabei de ler “O acto de amor do povo” de James Meek, escritor londrino que, devo dizer, arrebatou. Como todas as grandes leituras, que quando acabam requerem uns momentos de séria reflexão, deixei-me ficar durante dois dias a gozar a aura do seu rasto, sem tentar tão pouco traduzir mensagens que não se trocam por palavras simples.

Meek teve a habilidade de projectar naquelas páginas o horror e a beleza como fontes paralelas, levantando questões da natureza humana tão profundas, quanto se apoiam na realidade do nosso mundo.

No contexto da Guerra Civil Russa, são factos genuínos que muitas centenas de soldados checos foram deixados sem condições no norte da Rússia pelo colapso do império Austro-Hungaro, que seitas utopistas praticavam actos de castração religiosa ao longo do século XIX, e que havia prática, entre os presidiários russos e soviéticos evadidos, de levar um companheiro mais ingénuo para se alimentarem durante a fuga, como o próprio Meek desvenda no final do livro.

Se por um lado o autor nos transporta até à condição mais básica do ser humano, um animal que vive da sua fome com a certeza de uma morte certa que virá, por outro, mostra-nos a sua capacidade mais sublime de Amar e de dependência dos outros. Um homem mais forte que o próprio corpo que habita, capaz de desafiar a maldição que nos leva para o limite da destruição, nunca perdendo por isso os seus sonhos.

Os fins justificam os meios? E os meios asseguram os fins? – questões e dilemas de ontem, de agora e de sempre!

I'm so sorry, rendi-me ao senhor...

2008-10-10T13:32:00.000-07:00

"Edward the confessor"...DIZ TANTO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!...que não posso ignorar!

Mais papagaios...

2008-10-10T11:09:00.000-07:00

Kites fly all over the skies,
And change in shapes what we can't hold by,
The beauty of freedom and the trace of random wishes,
Release us from ourselfs and our vicious society

Papagaios de Papel

2008-10-10T09:21:00.000-07:00

From the film "Kite Runner", 2007

"Kite Runner", romance de Khaled Hosseini, que arrebatou com este livro grandes prémios internacionais da literatura, foi adaptado ao cinema por Marc Foster, e comove não só pelas lindíssimas imagens que mostra, mas por tudo aquilo que fica por mostrar.
Retratando o prestes, o durante e o após a invasão russa do Afeganistão, o filme narra a história de dois amigos, Amir e Hassan, cuja principal paixão são os papagaios de papel. Mas quer a sua infância, quer a sua amizade, que pareceriam resistir aos maiores torpedos de intolerância, daqueles que zombavam das suas diferenças sociais, acabam por ser assoladas, pelo seu confronto cruel com o lado mais duro e perverso do ser humano e das suas guerras políticas e religiosas.

Retorno às coisas verdadeiras...

Roubadas as virtudes, pergunto, será que sobra alguma coisa? A meu ver, o filme mostra que sim. Embora secretamente eu tema que, seguindo por este caminho, as reduzamos à poeira da nossa auto-destruição. Como uma velha lembrança daquilo a que tivemos acesso.
Será que das cinzas ainda se erguem valores?
Vou esperar como o papagaio, que rasga os céus à deriva, esboçando formas e sentidos que só compreenderemos quando finalmente nos soltarmos. E recordando uma bonita canção de um outro filme conhecido, termino lamechando, “Somewhere over the rainbow, bluebirds fly. Blue birds fly over the rainbow, why, oh why can’t i?”

Everything that lives must die...

2008-10-05T12:57:00.000-07:00

1998, Paredes de Coura: uma menina de 13 anos assistia entusiasmada àqueles que viriam a ser dos melhores concertos que viu até hoje. Soube-o naquela altura, que as paixões fortes dessa idade podem acompanhar-nos a vida inteira, pois são emoções que não se apagam e que nos vão alimentando sempre que nos falta um incentivo maior.
É necessário voltar atrás, de vez em quando, àqueles lugares e àquelas histórias.
Desejando muito a sério repetir fisicamente a experiência, para já recordo alguns dos nomes mais promenientes dessa edição, Tindersticks e Divine Comedy, enquanto tropeço numa "daquelas músicas especiais" desta última grande banda norte americana, "The dogs and the horses".
E com um charme recém descoberto do vocalista principal, Neil Hanonn, a menina volta a surpreender-se, fecha os olhos e balança....

Até que a voz me doa!!!

2008-09-25T16:51:00.000-07:00

Embriagada pelo sono, como nas noites de excessiva folia, partilha-se tudo e com todos, sem vergonhas e demasiado à vontade, como se parte do cérebro já adormecido não recorde que a ressaca vem sempre no dia seguinte e que em todas as vezes aparece sempre alguém que capta o momento fotograficamente, para o não deixar esquecer. Aqui deixo a minha primeira tentativa de uma curta que escrevi em tempos, porque afinal, julgo, são estes momentos que nos permitem enxergar no futuro a evolução. E que se lixe tudo o resto!

Cena 1
EXTERIOR, RUA DE ALFAMA, FIM DE TARDE
Raul está sentado no degrau da sua casa. Com os braços caídos, olhando o chão, mostra um ar tão pesado quanto o remorso que carrega. A rua está deserta e a sua roupa gasta confunde-se com a fachada velha dos prédios.
Só o vento quebra o silêncio.
Com uma rajada mais forte, Raul sente um arrepio que o faz tremer, levanta a cabeça e mira o alto da rua. Não vê ninguém e volta a fechar-se na sua concha.
Fica assim mais uns segundos dorido pela lembrança dos seus actos, quando, de repente, o barulho de uma bola a rolar na sua direcção o faz reagir. Levantando-se, corta-lhe a descida. E eis que surgem dois malandros aos gritos: “Raul! Raul! Anda jogar! Anda!”
Raul passa-lhes a bola, hesita um bocado e com a voz tremida pergunta-lhes: “Viram a Mariana?”
“Já partiu. A Dona Otília pôs o quarto a render”, responde prontamente um dos rapazes. “Vens connosco?”, insiste.
“Não, joguem vocês. Eu…eu tenho que fazer.”
Desistindo, os garotos seguem o seu caminho. Raul vê-os desaparecer. Olha para o relógio e desata a correr, acelerado, através de algumas ruas, destorcidas à sua passagem. À medida que avança começa-se a ouvir cantar o fado, primeiro ao longe, depois cada vez mais perto. Raul detém-se à porta do café por pouco tempo e entra.

Cena 2
INTERIOR, CASA DE FADOS
Encostado à porta, não se admira ao ver o café cheio de estrangeiros animados, mas discretos. Entre sorrisos e este ou aquele comentário vê-se neles o respeito pela música, pelo vinho e pelo chouriço a fumegar. Só mais tarde, tocados pelo ambiente, pelo tinto ou, até quem sabe, embalados pelas cantorias, iniciariam longas conversas repletas de “Oh my God” e de risos estridentes.
O olhar que lhes deita é rápido. Sobrevoa as suas nucas para chegar ao palco, onde a rapariga que canta aperta o microfone entre as duas mãos, à medida que faz um grande crescente. Raul observa-a e solta uma lágrima. Canta bem, mas não o prende.
Ainda com o leito marcado sobre a face, sente que a sua presença foi notada. Manuel, com a guitarra portuguesa, olha na sua direcção, faz um movimento negativo com a cabeça e permanece com um ar triste, enrugado, vendo-o partir.

Cena 3
EXTERIOR, ALFAMA, FIM DE TARDE
Desta vez o sentido é o inverso, Raul rasga as ruas em direcção ao Castelo. O vento força-o a voltar, empurrando-o para baixo, mas ele não desiste. As lágrimas, que agora escorrem sem cessar, são disfarçadas pela velocidade com que sobe.
Alguns turistas, mais resistentes, que regressam do Castelo, passam por ele e voltam-se à sua passagem, não conseguindo mostrar a sua indiferença. Mas ele não vê ninguém e, quando finalmente atinge o miradouro, encontra-se sozinho. Cai de joelhos, ofegante. Cabeça quase no chão, e o seu cabelo, apesar de curto, completamente revirado… Todo ele do avesso. Por fora e por dentro.

Cena 4
EXTERIOR, MIRADOURO DO CASTELO, NOITE
(Flashback)
Fica noite. Berros. Confusão. Ao erguer a cabeça vê-se a si e a Mariana, naquele mesmo miradouro. Ela, visivelmente transtornada pergunta-lhe “Porquê?”. “Porquê é que não vais com a tua estrangeira para a terra dela?!”, grita e chora. Ele não responde, não a olha, finge olhar o horizonte. Então, em jeito de desespero, a jovem, de cabelos negros compridos, avança para ele de braços no ar, “Usás-te-a como me usas-te a mim, não foi?”. Ele vira-se e dá-lhe um estalo e ela cai no chão, de joelhos. Cabeça no chão...

Cena 5
EXTERIOR, MIRADOURO DO CASTELO, FIM DE TARDE
Raul volta a erguer a cabeça. Novamente sozinho e em silêncio, só com o vento de companhia, volta a o olhar a paisagem. Ao fundo, no rio, vê um barco afastar-se e começa a ouvir o fado.

Cena 6
INTERIOR, CASA DE FADOS
(Flashback)
Casa cheia. Dois guitarristas e uma jovem de cabelos negros. Mariana canta com a alma, e prende. Prende a todos e em todos se vê um brilho nos olhos. Maior nos de Raul que, na mesa da frente, não desvia por um segundo os olhos da sua amada. Está acompanhado, mas os outros homens, já um pouco bebidos, não o distraem por um segundo sequer. A jovem termina o fado e a sala enche-se de palmas. Mariana agradece, ergue a cabeça, vê – lo sorrir e sorri também.

EXTERIOR, MIRADOURO DO CASTELO, FIM DE TARDE
O barco desaparece.

Piiiiiiiiiiiiiiiiiii

2008-09-25T15:55:00.000-07:00

Escrever, escrever, escrever....
Lutar com as palavras, atirá-las para o papel, mexer-lhes, dar-lhes sentido, tirar-lhes algum, construir imagens no ar, deixar a tinta escorrer e escrever, escrever, escrever!!!
O início de possibilidades infinitas, de junções e divórcios, de interpretações aproximadas ou completamente loucas! Um sapo? Um lagarto? É um bicho verde, e pronto!
Será que existem palavras certas ou frases acertadas? Em determinadas alturas, parecem apagar o restante dicionário. Frases que mexem com o mundo, que persistem no tempo, que agitam multidões e forçam a evolução. Frases de romance ou tragédia. Frases pensadas. Formalizadas? Escrever, para quê afinal?!

Como evitar. Inspira-se e expira-se.

Manoel, a "Oliveira"

2008-09-25T15:45:00.000-07:00

O reconhecido “mestre” da arte cinematográfica portuguesa já é um monumento incontornável. Manoel de Oliveira completa 100 anos em Dezembro deste ano e é o mais antigo realizador português. Quer se aprecie ou não o seu género peculiar, este senhor resiste ao tempo e continua a sair nas páginas dos jornais, lusos e além fronteiras.

E ao que parece a longevidade traz realmente frutos. Galardoado “finalmente” (palavras do próprio durante os agradecimentos), a 19 de Maio, com a Palma de Ouro pela sua carreira artística num dos maiores festivais de cinema mundial, o controverso realizador reforçou a emoção do momento, num enérgico “Viva o Cinema” que soltou no final discurso, em Cannes.

O prestigiado prémio foi entregue pelas mãos do actor francês Michel Piccoli, numa cerimónia onde marcaram presença o júri de Cannes, o realizador norte-americano Clint Eastwood e o presidente da Cinemateca Portuguesa, João Bérard da Costa. “Foi a melhor forma de receber este prémio” confessou Manoel de Oliveira, sublinhando que não gostaria de ser distinguido em competição com os seus colegas realizadores.

Filmes como “Douro, Faina Fluvial” (1931), “Aniki Bobo” (1942), «Le Soulier de Satin» (1985), «Os Canibais» (1988), «Vale Abraão» (1993) “O Convento” (1995), “A Carta” (1999), “Vou para casa” (2001), “O Princípio da Incerteza” (2002), e “O Quinto Império” (2004) são alguns dos mais de 40 filmes que já dirigiu.

Mas pensa-se que se sente realizado? Conformado? Confortado? Palavras que não reconhece por inteiro. Manoel, “a Oliveira”, árvore bem portuguesa que cresce na terra e se estende para o céu, que vê passar estações completas e perdura firme e fiel a si mesma, não se fica, ameaçando “Continuo enquanto me deixarem e enquanto tiver saúde”. Amén!

Estado de espírito...

2008-08-22T17:18:00.000-07:00

"Dispair", Much

"Insignificance", Hands on Approach

For one small point in time
Forget everything that ever matterred
Loneliness is just a trick of mind
Can you fail to remember?

Far away from dreams of youth
But closer to live without them
Once I traded feelings for thoughts
I'll never find myself again

I always do something else
Light up a cigarette
And smoke...the joy it brings
Insignificance...it's just one thing
It's everything, it's just one thing

For one little moment in time
Drop everyone that always cared
Solitude is satellite of love
Just for once stand alone
Can you try to fail alone

Far away from tears of childhood
Will teh punishment fit the crime
Trying to switch fears for toughts
When we live somewhere along the line

I always do something else
Light up a cigarette
And smoke...the joy it brings
Insignificance...it's just one thing
You can always do something else
Light up a cigarette
And smoke...the joy it brings
Insignificance...it's just one thing
It's everything, it's just one thing

Nota redentora: depois do mal feito, a habitual desculpabilização, "Ah e tal, foi só desta vez. Nunca mais volto a colocar letras de músicas no meu blog, principalmente nestes propósitos!Saiu-me, pronto! Para quando não há realmente nada que se possa dizer...e se bate no fundo! Peço desculpa a eventuais agoniados". E quem quiser acredita.

Breaking the Waves...

2008-08-19T16:15:00.000-07:00

From the film "Breaking the Waves", 1996

Não é tarde para referenciar este filme, pois por agora já será intemporal. Com um sofá por minha conta, bebi dele ontem à noite cada significado que se propôs oferecer-me, como se falasse só para mim, num diálogo íntimo e privado, no entanto, universal.

Lars Von Trier, o realizador dinamarquês, provou que, ainda que o Dogma 95 (movimento do qual foi precursor) possa assentar sobre algumas percepções talvez irremediavelmente idealistas, as suas influências neste filme não foram inibidoras de um resultado brilhante.

Para Emily Watson, a actriz que interpreta Bess, não há sequer palavras. Acompanhamo-la desde o primeiro minuto, ao longo de uma história de amor e destruição, de liberdade e tirania, de tragédia…mas esperança!

Nas suas conversas “com Deus” não me pude deixar de rever, aquando os encontros com o nosso pior limitador: a nossa própria mente!

Ainda que, tal como Bess, admitamos a sua subjugação (da mente) a uma sociedade maior, somos principais estafetas ao seu serviço.

E se Bess vivia numa sociedade mais reaccionária que a nossa, talvez a sua “insanidade” tenha sido o escape para as emoções que nós escondemos diariamente, ou disfarçamos, quando tantas vezes nos apetece gritar a pulmões vivos tanta coisa...

Uma histeria colectiva não será aconselhável (e daí…quem sabe, outro tópico...), mas a sinceridade deve começar connosco próprios!

Onde eu queria estar

2008-08-19T14:54:00.001-07:00

Praia do Baleal

O mar enrola na areia, e eu me deixo enrolar…sempre que me recordo, daquele sítio à beira mar. A patologia do sonho interrompido, a forma da perfeição que desenhei com a ilusão de uma criança incauta. Boneca de porcelana, que nunca cresceu.

As 10 coisas que mais odeio... em mim (today):

2008-07-31T16:53:00.000-07:00

"Black Widow", David Beck

As 10 coisas que mais odeio... em mim:

-ter tanta coisa boa...
-e ver TÃO POUCO!

- querer fazer tudo de uma vez...
- mas fazer TÃO POUCO!

- sonhar demasiado...
- e ainda assim, TÃO POUCO!

- pensar em tanta merda...
- mas escrever...TÃO POUCO!

- ter uma só vida...
- e não viver o mais que posso!

O dilúvio anunciado

2008-07-31T15:55:00.000-07:00

"Lady from the sea", Munch

Quero sentir-me inspirada! Uma música, um livro, um filme…tanto faz! Demando à vida algo que me estremeça e que, de dentro, arda o artifício em cores brilhantes e imperceptíveis. Quero sentir tudo o que mais forte me embriaga, sucá-lo até à última gota, o tutano das coisas reais! É que às vezes…

Às vezes chove cá dentro.

Uma tempestade que arrasta em dilúvio todo o sentido que absorvera das "coisas principais". E essas coisas podem ser temas simples: uma história verdadeira, um olhar sobre aquilo que resiste à depressão.

Por exemplo:

No outro dia, enquanto andava de carro, aborrecida por mais um dia de trabalho num meio de juízos e medidas descabidas, lamentava-me as pessoas darem tão pouco valor "ao nosso todo", rotulando, como nos frascos, segundo estereótipos epidérmicos e castrantes. As pessoas estereotipam de formas hediondas e cruéis, que mutilam e nos aparam, para cabermos perfeitos no molde do seu entendimento. Julgam que só assim conseguem tirar sentido mas, pelo contrário, poupam-se ao esforço de o interpretar. Mas o pior, reflectia eu, é que também os tenho, e tornei-me exactamente num tipo que me faz especial comichão: "escrava dos números e da vestimenta adequada". Assim, estupidamente, sentia-me reduzida por mim própria, entregando-me ao género que sempre desdenhei, mas que não consigo deixar de ver. Por algum acaso (depois de ter introduzido um outro assunto que não vinha aqui ao "post"), estava eu neste estado, parada no sinal vermelho, quando vi um miúdo aos pulos, mesmo sobre o repuxo que cresce do chão em frente ao Campo Pequeno, em Lisboa. E deu-se! Fogo-de-artifício!
Não conduzi alcoolizada, é claro, mas, desde então, não me esqueci da visão que tive. Foi no momento certo que o puto me estremeceu: estava ali, aos pulos no repuxo, à frente de todos mas completamente "a cagar" para qualquer juízo de valor. Enquanto criança podia desfrutar do combustível das verdadeiras sensações!

Bolas, porque é que reprimimos então "as coisas principais" e as deixamos varrer pela corrente? O dilúvio. - repito.

Se a estrada da vida corre num só sentido, eu quero ver a paisagem por onde passo, o que me mostra. Se, pelo caminho, tropeçar num bom livro, nas teclas de um piano cristal…ou até no puto que pula no repuxo, vou levantar-me, e abrir os olhos que espelham a alma.

Hoje quero ser nada!

2008-03-03T16:54:00.000-08:00

"Ofelia", Georg Pauli

Uma flor não tem que ser mais do que uma flor. Basta-lhe ser aquilo que é, não tem de vestir-se de cacto ou bananeira.

Mas nós, espécie rara em vias de extinção, temos de ser sempre algo mais! Filha, amiga, namorada, estudante, trabalhadora, dona de casa, vizinha...isto, aquilo, aquele outro, ambos...tudo ao mesmo tempo!

Sem nunca parar! Sem tempo para sermos somente aquilo que somos!

...Humanos?!

(não fosse toda a carruagem que acarreta o próprio termo...)

Às vezes cansa ter tantos papéis! Perante a sua densidade, fazer opções, derivações, construir novas personagens, para seguir em frente!

Agora sou a M. isto, mais logo a M. aquilo...porque tive de optar, tenho sempre de optar para subir ao " grande palco da interpretação".

E o tempo não pára! Nem apenas por um segundo!

Mas hoje...
...Hoje quero ser NADA!

Sentir-me leve, flutuar...só por uns instantes apenas! Fechar os olhos, e apenas nada!

Não um sono mórbido qualquer, mas um renascimento do eu inicial. Será possível?! Inalterado, intocável...e perfeito! Sem opções, responsabilidades, fatiotas estúpidas ou expressões encaixadas! Um ser pelo ser! Não pelo fazer!

Grindhouse, de volta!

2007-10-12T15:36:00.000-07:00

laisse tomber les filles

Em homenagem aos filmes de horror dos anos 70, devo dizer que nenhum dos dois filmes que integram "Grindhouse" desiludiu.

Em "Death Proof", dirigido por Tarantino, e "Planet Terror", por Robert Rodriguez, somos levados por uma trama bizarra, violenta, perversa, onde a alusão ao sexo, também característica deste género de cinema, se encontra patente na libido exalada pelas personagens femininas, num jogo genial de planos e estratégias, que nos remetem para as salas da época.

Aqui, mais do que louvar estes grandes realizadores pelo trabalho genial que apresentaram, e que lhes deve ter dado um gozo incrível (de notar que Tarantino tem apoiado quase todo o seu imaginário cinemático na fonte deste género), venho partilhar uma das músicas da banda sonora que me ficou no ouvido (não descurando as restantes).

"Laisse tomber les filles" é uma canção francesa da autoria de Serge Gainsbourg, cantada em 1964 por France Gall. April March intrepreta-a mais tarde de forma deliciosa, tendo feito também a sua adaptação para a lingua inglesa "Chick Habbit".

Recortes perfeitos...

2007-09-21T08:24:00.001-07:00

From the film Edward Scissor Hands, 1990

Beetlejuice, Batman, Edward Scissorhands, Planet of the Apes, The Nightmare Before Christmas, Sleepy Hollow, Big Fish, Corpse Bride. Ficam alguns títulos do grande cineasta, o meu preferido, Tim Burton!

Já com alguns dias de atraso, não poderia deixar de evidenciar a homenagem que lhe foi feita no 64º Festival de Veneza, no dia 5 deste mês. Sem nunca ter ganho um Óscar, recebeu aos 49 anos o Leão de Ouro consagrado deste Festival e prémio máximo de carreira, que Burton descreve como sendo muito mais bonito que o homem nu careca, ironiza (sempre muito à frente =)!

E já era bem merecida, esta homenagem!

Excêntrico, imaginativo, arrojado, original, mágico… Ou numa só palavra, simplesmente GENIAL! É assim que eu descrevo a pessoa que desde muito nova me inspirou, pintando com uma beleza indescritível a fantasia nos seus filmes.

Estou mesmo muito feliz pelo reconhecimento das suas obras, que mostram uma visão espantosa, com base num estilo tão sui generis que se torna impossível de se perder.

Das mãos de Johnny Depp, seu amigo e protagonista de eleição, Burton recebeu a estatueta italiana, com o brilho nos olhos de uma criança que nunca cresceu. E ainda bem!

Assim, feita "justiça cinematográfica", aguardo agora ansiosa o seu próximo trabalho, que deverá estrear este ano.

Johnny Depp voltará a ter protagonismo, como o barbeiro Benjamim Barker que, depois de ver a sua vida em desgraça, regressa à cidade sob o pseudónimo de Sweedney Todd, onde irá executar uma vingança macabra. Com uma navalha na mão, o actor “deixa as tesouras”, que marcaram um momento do cinema, e até uma criança sonhadora...

O beijo

2007-09-12T14:15:00.000-07:00

"Sleeping Beauty", Seonaid Clarke

Não que tenha estado adormecida ou encarnado numa bela princesa... Passei o verão a trabalhar e não foi pouco! De tal forma absorvida pelo trabalho, vi-me qual gata borralheira, pondo de parte os projectos pessoais que me propus concretizar este ano. Como este blogue, a preservar uma vez que ainda mal começou!

Dois meses sem escrever…

Mas das anotações mentais que retirei durante este tempo poderiam escrever-se enciclopédias de "who cares about your thinkings": blogues e blogues de ideias parvas e de teorias repetitivas e chatas. Talvez do prisma sociológico a crueza dos pensamentos diários de um primata sobre-desenvolvido, para análise da sociedade, claro, suscite qualquer interesse...quiçá!

Gosto da bela! Só isso! Sou uma romântica incurável, como o terá sido Charles Perrault, e desde miúda que sonhava com a canção que Aurora canta no filme da Disney "sei que qualquer dia vou te encontrar, pois em sonhos lindos já te encontrei, o brilho do seu olhar doce adivinhei..." (versão brasileira incluída =)

Dorminhoca também sou, bastanteeee! Mas adormecida só a escrita neste blogue, que pretendo reavivar!

Viva o Bacalhau da Noruega!

2007-06-01T11:19:00.000-07:00

"Ship", Salvador Dalí

Com a Noruega à frente, o Global Peace Índex nomeou Portugal como o nono país mais seguro do Mundo!

A partir de um estudo, realizado para um centro de investigação associado à revista britânica “The economist”, Steve Killelea criou uma tabela comparativa entre 121 países, reunindo factores como os níveis de violência, o crime organizado e as verbas que cada nação destina às forças militares.

Os países europeus estão em maioria no “top ten” da segurança. Logo a seguir à terra do bacalhau (E, não! Não estou a falar do nosso querido país, também conhecido pelo famoso “Bacalhau à Gomes de Sá"…) vêm a Nova Zelândia, a Dinamarca, a Irlanda, o Japão, a Finlândia, a Suécia, o Canadá, “nós” e a Áustria.

Quem não deve ter ficado muito contente com os resultados deste estudo foram os Estados Unidos da América, que ocupam a 96ª posição.

No fim da lista surge o Iraque, apontado como o mais perigoso de todos (Surpresaa!!).

Também não será muito boa ideia viajar para o Sudão, Israel, Rússia, Nigéria, Colômbia, Paquistão, Líbano e Costa do Marfim e Angola.

Que pena! Gostava tanto de poder visitar alguns deles! Principalmente Angola nhasÁfrica, que deve ser um local lindíssimo! Nalgum buraquinho de terra escura talvez pudesse encontrar um bocadinho de paz…

...Mas, tudo bem! Porque agora sei que vivo num dos países mais pacíficos do mundo!!!! (Também não lhe falta beleza, bacalhau…e muita sardinha!)

Curioso como os rendimentos dos cidadãos e o nível de educação também contribuíram para este posto! Logo agora que o INE também anunciou a subida da taxa de desemprego, no primeiro trimestre, para 8,1 por cento, o valor mais alto dos últimos 21 anos!

Parece-me que estamos bem! Desta forma, conseguimos controlar o índice de criminalidade e preservar a onda de pacifismo: "Roubar? Para quê, se estamos tão bem com o subsídio de desemprego? E os ordenados? Altíssimos!!! Talvez quando formos velhinhos e não tivermos reforma".

Será que os dois submarinos do Paulo Portas também foram contabilizados para a tabela? A NATO esclareceu na altura que a última coisa de que precisávamos no contexto de intervenção da organização era de submarinos, mas a Marinha não tinha com que brincar…E, assim, já podem visitar o bacalhau!

Hoje não fumo, amanhã talvez...

2007-05-31T00:26:00.000-07:00

"Skull of skeleton with burning cigarette", Van Gogh

Sou uma fumadora volúvel. O estado de espírito ou a ocasião definem a quantidade de beatas largadas no cinzeiro. Um amontoado de “pregos” ou, na sua ausência, o brilho do vidro sobre o tampo da mesa, são duas possibilidades, cuja probabilidade é semelhante.

Como muitos, iniciei-me nesta prática quando era mais nova. O que começou por ser um acto social ganhou vício, “estupidamente”. Foi assim que o definiu o meu pai, quando achei que estava na altura de assumir o meu segredo. Um acto estúpido que também ele cometera com a minha idade, e porque lho contava se o problema era meu. Por esta não esperava! Onde estão os berros, o castigo? Foi o que mais pesou.

Quando somos miúdos parece uma brincadeira, “a chave do nosso clube secreto” moldada numa vontade excessiva de crescer. Mas ao abrir mão do nosso segredo, num apossado “eu fumo!”, a carga de tudo o que nos preveniram cai sobre nós. “Fumas? És estúpida!”...

…Mas, porquê? Se fumar me estimula, reduz a agressividade, o apetite e me relaxa quando estou nervosa?

Há quem diga que provoca problemas respiratórios, que pode causar cancro…e mais uma infinidade de riscos que não vale a pena enumerar, pois todos conhecem (??).

Bolas! Não bastava o mau hálito ou os dentes amarelos? São fortes dissuasores para qualquer jovem e castigo suficiente por partilhar o fumo com pulmões alheios em sítios públicos, certo? Errado.

Ok é verdade! Fumar queima mesmo os neurónios…o meu pai tem razão!

Mas também, se os parâmetros da Lei do Tabaco se mantiverem, aconselho todos os fumadores a mudarem para as drogas ilícitas, como forma de transição para o “não fumador”. É que as multas inicialmente previstas para quem for apanhado com um cigarro acesso num local proibido (entre 50 a mil euros) são o dobro das calculadas para o consumo de drogas (25 a 403 euros).

Ao que parece o CDS-PP já conseguiu alertar para o facto. Hoje, Dia Mundial Sem Tabaco, o PS recua e defende a redução do valor das multas da nova Lei. Enquanto aguardamos o resultado deste acordo, talvez devêssemos olhar para o preço de cada maço de tabaco.

Porquê esperar pelas multas se o dinheiro que gastamos a prejudicar-nos lembra-me outro motivo bastante viável para deixar...

Não é fácil! Andei a pesquisar e o síndrome da abstinência (sim, existe!) traduz-se por: intranquilidade ou excitação, aumento da tosse e da expectoração, impaciência, irritabilidade, depressão, ansiedade e agressividade, má disposição, dificuldade de concentração, aumento do apetite e diminuição da frequência cardíaca.

Ainda bem que já existe o “e-cigarette”, um cigarro electrónico que deita vapor e tudo! Creio que funciona do mesmo modo que as pastilhas ou os adesivos mas, além de mais moderno, permite-nos continuar com o cigarro na mão por muito mais tempo.

Hoje não fumo! Amanhã…logo se vê! Sou estúpida, eu sei, mas é mais forte, por enquanto.

A minha desculpa...

2007-05-22T20:46:00.000-07:00

Sem cadeado. A exposição global das ideias, dos sentimentos, das opiniões...ao alcance de todos e à espera de respostas!

Se não o esperasse porquê partilhá-lo?

Não tenciono mover mundos, mas se alguém mudar ligeiramente de expressão ao ler o que escrevo já provoquei um qualquer efeito. Um sorriso, uma lágrima, um sinal de concordância ou até de indiferença...já prestaram atenção.

Não é na verdade o que secretamente desejaram todos os que, nalgum momento das suas vidas, desabafaram com as páginas de um diário ou com qualquer pedaço de papel rasgado?

Um pouco de atenção. Apesar de, em parte, ser o próprio a atribui-la no seu ponto de reflexão. Por vezes basta.

A atenção que esperamos sobre as coisas que consideramos relevantes já é inicialmente conseguida ao escrevê-las numa página. Como se as perpetuássemos para que, nalgum momento, pudessem tornar a ser reflectidas. Ainda que por nós mesmos.

Podíamos deixá-las no nosso "intimo?" (e algumas não passam desse "lugar"), mas nem sempre o fazemos porque, mais do que um direito, sentimos necessidade de expressá-las.

Sendo o porquê discutível é algo que nos é inato, e vou usá-lo como desculpa para escrever o meu blogue. Sem cadeado! À disposição de quem tem espaço para mais algumas frases inúteis da blogosfera.