tag:blogger.com,1999:blog-76406722800508350972024-02-07T13:41:22.434-08:00Sem cadeado...MalyFreehttp://www.blogger.com/profile/07503371723160425944noreply@blogger.comBlogger75125tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-52288061460199855892013-10-14T09:44:00.000-07:002013-10-14T09:44:49.650-07:00Porque existem outros livros<div class="ecxMsoNormal" style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.35em; text-align: justify;">
<span lang="PT">Não quero esquecer-te, quero que sejas memória. Quero lembrar-me dos momentos, daqueles momentos, sabes quais são, momentos nossos. Quando nos somávamos os dois, sem pensar em qualquer outra variante, e o resultado era infinito, cheio de possibilidades...a que, como todo o infinito, nunca chegámos. </span></div>
<div class="ecxMsoNormal" style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.35em; text-align: justify;">
<span lang="PT">Não quero esquecer-te, quero guardar-te. Aceder à tua lembrança para recordar o teu calor...espero sentir o teu odor...mas poder fechar tudo num tempo passado, que só se abre em alguns momentos de saudade desta ilusão, em que pensava ter-te sem na verdade me teres dado sequer a tua mão.</span></div>
<div class="ecxMsoNormal" style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.35em; text-align: justify;">
<span lang="PT">Quero que sejas uma história bonita, aquela que me começaste a contar sem prevenir que era triste, porque quando te tentei dar o que me pediste, todo o meu ser em troca da tua mão, saltas-te para outros livros...Nunca foi real esta ficção. </span></div>
<div class="ecxMsoNormal" style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.35em; text-align: justify;">
<span lang="PT">Pois agora sou eu que desisti de ler-te, chegam-me os capítulos que marcaste dentro de mim. Não quero, nem vou esquecer-te, mas vou guardar a nossa história apenas na minha memória, para um dia quem sabe contá-la com outro fim. Um que chegue ao infinito. </span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-17343536470715475632013-01-31T11:28:00.001-08:002013-01-31T11:35:39.905-08:00desculpa<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Consegues ver-me melhor</span><br />
<span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Agora que te foste embora</span><br />
<span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Consegues sentir com mais dor</span><br />
<span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Querer-me a toda a hora</span><br />
<span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;"><br /></span><span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Consegues ver-me melhor</span><br />
<span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Agora que pensas ver tudo</span><br />
<span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Consegues um sofrer maior</span><br />
<span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Depois de tanto estudo</span><br />
<span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;"><br /></span><span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Gostava que me tivesses tentado
ver</span><br />
<span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Quando era eu que te pedia</span><br />
<span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Gostava de ter-te visto sofrer</span><br />
<span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Cada vez que eu sofria</span><br />
<span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;"><br /></span><span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Agora já é tarde</span><br />
<span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Mostras o sentimento em ponta de
fogo</span><br />
<span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Vais longe demais</span><br />
<span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Remexes dentro do lodo</span><br />
<span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Levas-me contigo enquanto cais</span><br />
<span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;"><br /></span><span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Apertas-me, sufocas</span><br />
<span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Magoas-me com a tua dor</span><br />
<span lang="PT" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Deixa-me em paz agora</span><br />
<span lang="PT" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Deixa-me por favor</span></span><br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-86508399396434412612013-01-11T09:09:00.003-08:002013-01-11T09:11:56.208-08:00Please<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Love the birds, love
the sea, <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Love everything but
me<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Love yourself, anyone
else,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Everyone but me<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">I’m not to be loved<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">When my heart is so
closed<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">I can’t even love
myself<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">I’m not to be loved <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">When the love is for
those<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Who search it out of
the shelf<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">I’m too coward, too
complicated, <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">So afraid to hurt <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Or to be hurt <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">You give me poppies<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">With your puppy eyes<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">And it always ends <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">with a turn of my
head<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">On those sad, lonely,
heartbreaker goodbyes<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Love the birds, love
the sea<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 115%;">Not me!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-9589393012629072412012-10-24T15:36:00.000-07:002012-10-25T06:35:33.576-07:00CycleLogical!Beach boy<br />
Am I your toy
<br />
First seek and then destroy
<br />
<br />
Moving with the sea
<br />
I knew your soul
<br />
<br />
Your soul runs free
<br />
Your soul runs whole
<br />
<br />
Beach boy
<br />
I went too deep
<br />
Now it’s time for me to weep
<br />
<br />
You solo rider
<br />
Shouldn't wanted more
<br />
<br />
Now I’m too tired
<br />
Left by the shore
<br />
<br />
You ride with the sea
<br />
<br />
The sea will take me too<br />
The sea will wash me too<br />
<br />
... will set me free from you
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-83830534533705747422011-06-15T22:04:00.000-07:002011-08-09T15:06:56.563-07:00Galáxias Canibais - A mágica realidade<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkDNWAK-UAm9c2lLpmhEUOoxtzkDloLsRJyzjrS2WBmxLVLsnbbk6Aa1KlmlvwA5ucTvmvi4lfaOK7hLCsX0NR9giRNisPlMhVixqqP85gcFdP2TGfzqCwtvXumINC0V0JHM9TaI4IJ_qx/s1600/baloes.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 242px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkDNWAK-UAm9c2lLpmhEUOoxtzkDloLsRJyzjrS2WBmxLVLsnbbk6Aa1KlmlvwA5ucTvmvi4lfaOK7hLCsX0NR9giRNisPlMhVixqqP85gcFdP2TGfzqCwtvXumINC0V0JHM9TaI4IJ_qx/s320/baloes.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5618571057922285442" /></a>
<br />No jardim em Belém, de frente para o banco onde a avó está sentada, dois meninos chineses seguram - cada um – um balão vermelho, de tal forma perto do corpo, que escondem metade do seu tamanho. Depois de algumas manobras deícticas, um dos meninos rebenta sem querer o seu balão.
<br />Ouve-se o estouro. E o balão desaparece. O menino vê-se todo! Imóvel! Igual à estátua junto à fonte!
<br />Braços colados ao corpo, hirto em posição solene. Na mão do lado direito, vê-se o cordão e o pouco que sobrou da borracha vermelha - cujo ar se soltou para um ar mais amplo. O menino não olha para o vazio do espaço que o balão desocupou; pois o vazio vê-se todo nos seus olhos - rasgados, tristes e culpados, fitam a avó à espera de consolo ou de castigo.
<br />Porque é que me deixaste aqui?
<br />Afinal aqui também há magia! Eu vejo os truques. Sem fios e marionetas. Só com cordões e balões vermelhos. Contam uma história verdadeira. Afinal aqui também há magia! Quando o balão desapareceu, eu vi um menino inteiro. Um menino grande demais. Com uma história para contar.
<br />Afinal aqui também há magia! Se quisermos todos os dias podem ser mágicos, tu disseste. Afinal aqui também há magia! Também se sonha de olhos abertos! Abriste os teus? Ou olhavas para dentro...
<br />Porque é que me deixaste aqui? A sonhar sozinha a realidade, que me disseste para sonhar.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-56328134584320969852011-06-15T20:09:00.000-07:002011-08-09T15:14:27.144-07:00Galáxias Canibais - Tudo se parte?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiukRUd2gL-i5tJJ9qiaxYaywo2TZAh-VKVa_54I893V18ALN2CTWsx9wHP-FqX7FCPlzkdKE0POS1ggGR1jqKlvKzJutfgr_hd9FU8xyc7Sj70spWE2BVegNNV-VfV4GBnUYrlJ9Y_sg12/s1600/comboio.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiukRUd2gL-i5tJJ9qiaxYaywo2TZAh-VKVa_54I893V18ALN2CTWsx9wHP-FqX7FCPlzkdKE0POS1ggGR1jqKlvKzJutfgr_hd9FU8xyc7Sj70spWE2BVegNNV-VfV4GBnUYrlJ9Y_sg12/s320/comboio.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5618559204165313042" /></a>
<br />No comboio para Lisboa a janela estilhaçada vicia-me o olhar, preso no quadro perfeito dos fragmentos geométricos de vidro - seguros num padrão aparentemente aleatório, mas que forma uma composição de ordem magistral, sobrepondo-se ao caos do que está partido.
<br />E a luz vinda do exterior, que os cruza reveladora, espelha dezenas de cristais de cores diferentes, lançando feixes de amarelo, azul, verde e rosa pela carruagem bafienta, cheia de gente indiferente a este espectáculo circunstancial.
<br />De repente, revejo-me ali.
<br />Não sou Budista ou Hinduísta…mas será Karma?
<br />Porque é que me deixaste aqui? Assim quebrada.
<br />Porque também quebrei alguém?
<br />Já não há conserto! Só leves reparações.
<br />Por dentro fica o estilhaço..!
<br />Multicolor! Multidor em formas rectas pontiagudas.
<br />A felicidade, no seu sentido absoluto, não é para se alcançar.
<br />Só para se procurar.
<br />É isso que nos move! Disseram-no tantas vezes.
<br />Porque é que nunca acreditei?
<br />Não queria. Eu não podia!
<br />Se o fizesse, não procurava.
<br />Porque é que me deixaste aqui? Assim quebrada.
<br />Como a janela de um comboio que nunca pára, senão no fim do meu trajecto.
<br />Se a felicidade não é estação, quero ser janela para o mundo; quero que na viagem a luz me atravessasse o peito e espelhe um arco-íris ainda mais vivo, por estar quebrada; quero que cada pedaço de mim, cada pedaço de dor, componha algo mais perfeito, no fatalismo da nossa imperfeita perfeição.Se não me virem, pois então quero ver. E quero ser, como quer que seja.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-22720608887862488252011-04-13T15:08:00.000-07:002011-06-15T15:12:17.846-07:00Dia do Beijo...são todos os dias<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5nncghr1Gkjwt1zpdHRaVdvzehq-B2i93OHAjpZvj0T4JWGb-u2ID8jccc06idWjw2ENQXfeSaP6LouIBkh6nniQSsPPxpAahBEIozd8HgqpyZ8JbQL3QC6wOdJ7e5EhtvTG3CRlTm9Fq/s1600/Beijo.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 183px; height: 142px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5nncghr1Gkjwt1zpdHRaVdvzehq-B2i93OHAjpZvj0T4JWGb-u2ID8jccc06idWjw2ENQXfeSaP6LouIBkh6nniQSsPPxpAahBEIozd8HgqpyZ8JbQL3QC6wOdJ7e5EhtvTG3CRlTm9Fq/s320/Beijo.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595194250596584578" /></a><br /><br /><br />Beijei-te…e a nossa língua, tão diferente, adaptada, entrelaçada | Beijei-te…e a nossa língua, a mesma língua, melhorada | Beijei-te...e perdi-me no intercâmbio do coração| Beijei-te e perdi-me | Perdi-me enquanto te beijava| Beijei-te | Perdi-me| Perdi-me | Beijei-te| Perdi-te | Quando abri os olhos, perdi-te sem qualquer tradução | Perdi-te enquanto me perdia no teu beijo...<br /><br />(há dias assim)Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-64126629193942880232011-02-10T18:37:00.001-08:002011-06-15T15:11:42.903-07:00Galáxias Canibais - O amor não é gratuito<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-I1UMi0MvG61W3RN1xeawIIA_7mzqH2x-WEY549E_WhX-WZRaE3NLeeT-K-C4L-K9zPMi7c6qFpipT0d2BCkN8iWTB_eUfoV7noX5494Ir6x07OW9uLfNTjxn9EPmJXh8gbLg0gerdD_Q/s1600/088.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-I1UMi0MvG61W3RN1xeawIIA_7mzqH2x-WEY549E_WhX-WZRaE3NLeeT-K-C4L-K9zPMi7c6qFpipT0d2BCkN8iWTB_eUfoV7noX5494Ir6x07OW9uLfNTjxn9EPmJXh8gbLg0gerdD_Q/s320/088.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5572255800655456690" /></a><br /><br />E quando chegámos, do alto da escadaria principal, meninos de olhos brilhantes, pele de chocolate - de leite ou preto, desceram alguns degraus com um sorriso delicioso de curiosidade, seguros de que a visita lhes traria alguns doces e atenção.<br />Nesse momento era o meu corpo que tremia como gelatina…o meu estômago batia claras em castelo…e o meu coração finalmente derreteu, quando uma menina de dois anos esticou os braços na minha direcção. Assim. Sem conhecer-me escolheu-me a mim. <br />Peguei-a ao colo e senti-me cheia. Cheia do melhor alimento para a felicidade. A simplicidade do amor de uma criança. Sem receios. Sem condutas. Só assim:<br />- Eu quero! Queres também? <br />Percorri os corredores do Hospital com a pequena Sasha pendurada na cintura, o meu pescoço bem apertado. Mas o nó na garganta que sentia era de um sentimento bom. Não sei explicar. <br />Aqueles meninos estavam doentes. Meninos quebrados pela vida, abandonados...aguardam que o amanhã passe o tempo, sempre repetido na rotina cerrada pelos muros frios do Hospital…que lhes dite o futuro, sem poder de escolha ou de acção. <br />Mas na troca de um chupa-chupa, foi o meu coração que provou toda a doçura. Ao dar-lhes a mão, o meu abraço, os dois braços juntos,o meu regaço...(a alma toda achada ali!), encontrei a sabedoria do sentimento genuíno:<br />-Queria ver a praia! - Disse-me um deles. <br />E foi só quando parti...a praia longe...meninos de braços no ar, dizendo adeus...que percebi a sua generosidade. <br />Sem dar por isso, recebi muito mais do que lhes dei, dos sacos de doces que levámos. A dívida que lhes tenho, trago comigo para todo o lado. Sinto-a de cada vez que me esqueço de saborear a vida em cada novo dia...Sinto-a de cada vez que o sentimento doce da memória do momento solta em mim uma lágrima salgada.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-56594528761379500082011-02-10T17:45:00.000-08:002011-06-15T15:11:42.904-07:00Galáxias Canibais - Adão e Eva no Paraíso<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNc6oop3mcCCb41gww6P6VE0uArdYklC5Z6UY4Uo7kEBS_B52jFQWN61Dx1wvLnjJ5GkWXci9FWYv6ENmwIJ2k0fKWTM3pVja9lGCpHncwvKtcx4oC0TWGSGbEQH8nty-6v1FGMN0IEGh-/s1600/P8220803.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNc6oop3mcCCb41gww6P6VE0uArdYklC5Z6UY4Uo7kEBS_B52jFQWN61Dx1wvLnjJ5GkWXci9FWYv6ENmwIJ2k0fKWTM3pVja9lGCpHncwvKtcx4oC0TWGSGbEQH8nty-6v1FGMN0IEGh-/s320/P8220803.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5572242794245587106" /></a><br /><br />E aquelas casinhas de madeira a alguns metros do chão fazem-nos acreditar que realmente chegámos ao paraíso.<br />De mochila às costas, corpo quase despido acarinhado pelo sol, pisámos a areia. Milhares de pequenos elementos, que a natureza fragmentou, debaixo dos nossos pés, massajam cada passo - criando uma sinergia de movimento que incentiva à caminhada. Ah, porque tudo tem de ser visto! Não podemos perder um segundo sequer! <br />Os detalhes guardam na sua perfeição um esquema transitório, o desafio de conquistarmos cada mudança do seu lugar, da luz que os cobre, do tempo que os modifica. <br />- Quero ver se és mulher para mim!<br />Sem eu saber, já tinha começado a minha prova. À minha frente ele avançava a passos largos, jeito de trekking, não o jeito de um casal apaixonado, que procura em si mais do que o caminho que segue, enquanto finge ter direcção.<br />Sorria para mim, mas estava no seu playground. Queria alguém para brincar, mas não trocaria os seus brinquedos por ninguém. <br />Segui-o aventureira. Ali. Num pedaço de começo do mundo. Senti a mudança daquilo que eu era. A mudança do meu lugar, da luz em mim….modifiquei-me! Queria ser para ele aquilo que me fez acreditar já ser. Nas suas expectativas, encontrei-me melhorada. Nos seus ideais, julguei possível.<br />…Afinal, eu sempre quis viver assim. <br />Adão e Eva. O meu mundo começava de novo ali.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-11498723847429250802010-07-11T14:38:00.000-07:002011-03-06T14:41:18.894-08:00Pelo ser e pelo ver. Pelo sentir e o viver.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMC4D1cVlJjLdZj8cwHW11cGt-8Ukxf9-Uz_bHMsTTGpr6XEFXnRabtcp05YHUw8BYJEuzkAnV77dNdDkPSINuW029Po0pb51sQlQ6nMAsAv7XA0pksL2QrnvCvjkJG4uXs-LM-N4yGPqN/s1600/about_a_dream_by_miamiam.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMC4D1cVlJjLdZj8cwHW11cGt-8Ukxf9-Uz_bHMsTTGpr6XEFXnRabtcp05YHUw8BYJEuzkAnV77dNdDkPSINuW029Po0pb51sQlQ6nMAsAv7XA0pksL2QrnvCvjkJG4uXs-LM-N4yGPqN/s320/about_a_dream_by_miamiam.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5492766894111771554" /></a><br /><br />Estou apaixonada.<br />Se apaixonada era o que não queria estar. <br />Dói-me no peito, aperta-me o estômago, <br />Sinto o mundo às voltas… <br />Apetece-me vomitar. <br /><br />Mas quando o álcool percorre o corpo, não passa do gosto forte à liberdade? Perdemos o ponto de equilíbrio, quando descobrimos inebriada a felicidade.<br /><br />Somos mais nós quando não somos, explodimos em vómito as incompreensões da alma indecifrável...como nos copos chineses, vemos clara a imagem, ausente na sobriedade cínica da água potável.<br />…sem sabor ou cheiro próprio.<br /> <br />A ressaca leva-nos o sonho, mas voltamos sempre a outro copo, procurando no fundo a resposta do sentimento. <br />E o que descobrimos lá dentro? <br />Um ser confuso, atormentado...Toda a nossa alma dentro do vidro. <br />Um ser diferente, um ser despido. <br /><br />Estou apaixonada pela complexidade do descomplexo. Pelo que me mostra o meu reflexo, num mundo grande demais para ser todo. Desenhado numa bola de entendimento fácil...<br />Mapa do tesouro escondido.<br />Existe algures, por detrás do lodo…<br />Do que se quer, do pretendido. <br /><br />Somos mais do que o que queremos. Do que as nossas mãos tentam fechar. Somos, fomos…sempre seremos…<br />...impulso cego…<br />Vultos sedentos no meio de um bar.<br /><br />(Estou apaixonada.<br />Não queria estar.)<br /><br />Os lábios molham-se, o coração embriagado entrega-se ao vício das lágrimas de líquido salgado…caiem sobre o copo quase entornado. Beijam-se as bordas...depois um golo desesperado. <br />Vou vomitar…está quase quase…<br />Mas amanhã devo voltar.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-26792872703618238052010-06-03T01:32:00.000-07:002010-07-11T15:02:03.517-07:00Se eu soubesse ser quem sou<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy1WQdH2qJIpgFbGS8oj9kSKRFl3ybOpaWpJeRpVvJ_tlBcbJbaQUzoykGhzA8zvHUK8qtjX7Xqk2TYOh6N3MunLsH9TfFZYAoO5CQVc6RLlHe01qYpEJLdEDky9l-VuwFHq6dAm6lKrdt/s1600/planeta.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 202px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy1WQdH2qJIpgFbGS8oj9kSKRFl3ybOpaWpJeRpVvJ_tlBcbJbaQUzoykGhzA8zvHUK8qtjX7Xqk2TYOh6N3MunLsH9TfFZYAoO5CQVc6RLlHe01qYpEJLdEDky9l-VuwFHq6dAm6lKrdt/s320/planeta.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5478334058825141570" /></a><br /><br /><br />Se eu soubesse ser quem sou<br />Não escrevia tanta rima acabada em “ão”<br /><br />Desde que não escrevo o meu mundo parou. <br />Suspenso sobre mil correntes de trajectórias... <br />No centro delas, um abismo força a queda para o absorto.<br />Sei exactamente onde estou. <br />E onde estou, estou completamente perdida de mim. <br />Sou um corpo sem energia. <br />Um pedaço de matéria esvaziado de sentido ou de razão.<br />Estou ausente.<br />Mas pairo aqui. <br />Fechada para férias… <br />Sem calor. E sem paixão.<br />Passa-se tanta coisa. <br />Passam por mim, como uma tempestade ou turbilhão. <br />Viram-me do avesso...<br />Deixam-me assim. <br />Pernas para o ar. Coração no chão. <br />Mas aterro sempre no mesmo sítio.<br />Desabitado. Vazio... <br />O da não-localização. <br />Quero um gps do ser humano. <br />Uma cirurgia, que descubra a minha reacção. <br />Se ainda tenho querer, quero um impulso. <br />Um choque eléctrico! <br />Algo que me ligue à vida. <br />Me reanime. <br />Me leve na corrente, ao universo da decisão.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-55755957269853807642009-12-01T21:13:00.000-08:002009-12-02T09:35:34.863-08:00O Falecido Sr Shakespeare<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz-wKTQREj3Pd46Tv3mZTJq8skEkYJfKAQ8MlyJ163fTiAihOJGe4zqlA6VnNpIV61Ce_H-XfHLkGsa57ubX1vKy48tBdT1pMBrXW2yQK0NrpuiYdQLcwyRUglc6TNFvEQaope9pZRDFA1/s1600-h/capa+livro+shakes.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 229px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz-wKTQREj3Pd46Tv3mZTJq8skEkYJfKAQ8MlyJ163fTiAihOJGe4zqlA6VnNpIV61Ce_H-XfHLkGsa57ubX1vKy48tBdT1pMBrXW2yQK0NrpuiYdQLcwyRUglc6TNFvEQaope9pZRDFA1/s320/capa+livro+shakes.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5410503994940780242" /></a><br /><br />A leitura de <strong>“O Falecido Senhor Shakespeare”, de Robert Nye</strong>, abriu-me uma caixinha de pequenas histórias, assentes em factos e ficções, em torno de um dos maiores vultos da literatura mundial, que sempre idealizei como uma personagem sobre-humana, possuidora de uma sensibilidade e poética ultra-especial: <strong>William Shakespeare.</strong><br />Esta confusão entre os factos e a especulação acerca dos aspectos mais pessoais da vida do escritor, ao longo de toda a narrativa do livro, não acontece por acaso, mas é explicada da seguinte forma: “Leitor, as nossas vidas reais <span style="font-style:italic;">são</span> ficções. Crede que a ficção é a melhor biografia.”<br /> Assumindo, assim, a biografia falaciosa, as histórias vão sendo narradas por um (suposto) velho actor da companhia teatral do dramaturgo, algumas décadas após a sua morte...Robert Reynolds, carinhosamente apelidado por Pickleherring. <br />Como é comum, com o peso dos anos Pickleherring revela-se uma criança espirituosa num corpo de velho, traquina e terno ao mesmo tempo, inseguro no seu corpo mas de uma sapiência invejável. E, claro está, devoto incondicional de Shakespeare. <br />Depois de tanta tinta entornada sobre a história e obra do grande escritor, <strong>este livro emerge à superfície da minha cabeceira, com vontade própria de um novo respirar, mais fresco e apetecível.</strong> <br />Não creio, no entanto, que o ar renovado seja o suficiente para me saciar, enquanto refém de uma vontade caprichosa de sorver toda a sabedoria de Shakespeare, através das suas obras e do seu percurso espiritual. <br />Esta insaciedade, presa a tudo na vida, é no livro confirmada, na referência de que “a verdadeira história é o que não pode ser contado”. <br />Mas, com o tempo, aprendemos a libertar essa tensão, pela absorção equilibrada de cada um dos seus elementos. Oxigénio, nitrogénio…formam o composto do ar. E não nos engasgamos, se nos soltarmos da imensidão, para apreciar cada parte do seu sabor. <br />Sim. Respirar sabe tão bem…<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOxwAYr9lZAmmYYu4iYAmzotA2u5WWlF24-gv0pIFcaxi-tE19ti52IYlzTZ-VWwvtHjhJrXtr9ZdAj98qvU7WsMCc4SE4RVP7VxZIabMZnnD1X6h2OXtYgQQsicqTV6mNUqchPDmSHR3d/s1600-h/emergir+ar.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 115px; height: 170px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOxwAYr9lZAmmYYu4iYAmzotA2u5WWlF24-gv0pIFcaxi-tE19ti52IYlzTZ-VWwvtHjhJrXtr9ZdAj98qvU7WsMCc4SE4RVP7VxZIabMZnnD1X6h2OXtYgQQsicqTV6mNUqchPDmSHR3d/s320/emergir+ar.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5410503768044269106" /></a><br /><strong>Para mim, este livro serve dois gostos principais.</strong> <br /><strong>Picante e malicioso</strong>, arde na língua e custa a engolir, pois tempera a mentira desbocada ao jeito do mexerico, com obscenidades e ingredientes sórdidos, demasiado fortes para quem sofra de rabos sensíveis, hemorróidas, ou outros males religiosos. Mas deixa também um gosto <strong>doce de sinceridade</strong>, que conforta e acompanha a digestão do leitor resistente que, apesar do rubor, chega ao prazer da entrega esfaimada e ao refinamento do paladar. Pela abertura, não da boca, mas da mente devoradora. <br />Não é pois fácil este processo degustativo, quando a prova passa a refeição pesada, se estivermos há algum tempo em situação de jejum. Contudo, tal como o respirar, se estivermos em paz, o organismo avança sozinho e absorve os nutrientes essenciais, num repasto tão delicioso, que não causa qualquer mau estar. Capítulo a capítulo, prato a prato em cima da mesa. <br />A leitura naturaliza-se, apesar das voltas e contravoltas, em torno de algumas das trivialidades que o autor nos narra exageradamente, uma vez que não lhes afirma veracidade real; perde-se, por vezes, num rodízio perigosamente enjoativo, de suposições que alimenta por vários capítulos, como se de um criador de receitas se tratasse…para a sua própria fome de Shakespeare. <br /><strong>A verdade é que a ficção alimenta.</strong> E de que maneira. <br />Não vejo, por isso, mal em devorarmos com o mesmo apetite cada fantasia em torno da intemporal “personagem sobre-humana” que, para mim, sempre esteve aquém do comum mortal, limitado na escrita e no coração. <br />Aos poucos e sem pressas, foi aí que encontrei a ligeireza deste livro, no amor com que foi cozinhado, ao lume de uma beleza maior (presente em todas as obras shakespereanas). <br />A minha fome não é de páginas, mas sim de fantasias. <br />E nesse sentido, <strong>arrotei.</strong> <br />Esta era também a fórmula de Shakespeare...<br />Só ao fantasiar, poderemos tirar ilações daquilo que pode ser o real. <br />Talvez seja este o segredo da sua composição.Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-80466513215147861942009-11-27T14:45:00.000-08:002009-11-27T06:45:10.666-08:00Momentos V<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/sy8YSeHXDs4&hl=en&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/sy8YSeHXDs4&hl=en&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /> From the film "Perfume - The Story of a Murderer" - Tom Tykwer, 2006Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-23868688526220927362009-11-13T09:18:00.000-08:002009-11-13T19:27:50.427-08:00Um qualquer texto, sobre um qualquer Portugal<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQy-db0Y1RSpYCct_Gh5twwrpmH2Rknh3fyhBHAn3KynoHWTu2blNYPuCghSAaAZg0trHBPPfgk9AraQccDHwSefE-JcA2k1Vu8F9VVHARAOP0UHpdvImNJIPiAYcZI4Ae0tsjHhIfzkI0/s1600-h/tgv%2520avion.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 237px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQy-db0Y1RSpYCct_Gh5twwrpmH2Rknh3fyhBHAn3KynoHWTu2blNYPuCghSAaAZg0trHBPPfgk9AraQccDHwSefE-JcA2k1Vu8F9VVHARAOP0UHpdvImNJIPiAYcZI4Ae0tsjHhIfzkI0/s320/tgv%2520avion.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5403644555341964770" /></a><br /><br />No programa <span style="font-style:italic;"><span style="font-weight:bold;">Os Portugueses Preferem os Vilões</span></span>, gravado no Portugal dos Pequeninos, o vencedor da décima oitava temporada, José Sócrates (por votação do público), prometeu a união das forças do mal de cada um dos partidos, para perpetuar o reino da democracia obscura…onde a liberdade, após cruelmente desfigurada, continuará encarcerada numa masmorra profunda.<br /> <br />Quem irá salvá-la e restituir-lhe o rosto perfeito, em que todos acreditávamos? <br /><br />Os que se recordam afirmam que parecia uma mulher simples, mas poderosa. No entanto, os “príncipes negros” roubaram-lhe as virtudes e tornaram-na azeda. Agora, temem que nem as plásticas do Dr. Tallon possam devolver-lhe a sua beleza original. <br />Outros, por nunca a terem visto, acreditam que talvez não passe de uma lenda, que o povo alimentou como esperança da salvação dos governos do mal, mas que na verdade nunca existiu.<br /> <br />O facto é que o descrédito na liberdade alimentou uma sombra, que paira sobre a cabeça dos portugueses e não os deixa, por isso, ser racionais. Alienados sob o comando de promessas absurdas, que apagam como que magicamente o passado próximo, parecem responder com um voto positivo à palavra enfeitiçada “diálogo”, que Sócrates utiliza repetidamente nos seus mais recentes discursos, de modo pouco disfarçado.<br /> <br />Estejam as suas artimanhas e estratagemas de acordo ou não com as regras do jogo, sejam ou não dignos e honestos para com o público que o acompanha, apesar de tudo é nele que as audiências apostam. É no risco que está a emoção. <br /><br />O Obama e o Super-Homem que se cuidem que este programa não é para heróis.<br /> <br />No próximo episódio de <span style="font-style:italic;">Os Portugueses Preferem os Vilões</span>, a não perder o programa especial “Sócrates <span style="font-style:italic;">versus</span> Cavaco Silva, sobre as prioridades da destruição do País”.<br /> <br /><span style="font-weight:bold;">Fica a antevisão (com imagens do confessionário):</span> <br /><span style="font-weight:bold;">Sócrates</span> – É importante apagar o passado da mente dos portugueses e ocultar a realidade em que se encontram, para continuar à frente. Se o programa é de entretenimento, vou dar-lhes promessas de modernização da economia e da sociedade, como forma de combater a crise, quando…na verdade, quero mesmo é brincar aos comboios rápidos e às construções. Este País agora é meu, é meu! E se eu quiser ele vai ao fundo, como os submarinos do Paulo Portas. <br /><span style="font-weight:bold;">Cavaco Silva</span> – Se o menino Sócrates não se comportar, eu ainda demito o governo e salvo o País das suas brincadeiras, deitando abaixo o conceito deste programa. Ele não ouve os mais velhos e um dia vai ser castigado por não fazer aquilo que eu mando. Cachopo! <br /><br />(<span style="font-weight:bold;">Nota da Produção:</span> A relação dos nomes dos personagens em jogo, adoptadas pelos concorrentes, com quaisquer pessoas conhecidas do "mundo real" é pura coincidência pois, para bem da nossa saúde mental, esse "mundo" não existe. Alerta a pessoas sensíveis. Este programa pode conter linguagem ou imagens consideradas chocantes)Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-40514955535467474352009-08-21T20:06:00.000-07:002009-11-02T14:56:11.513-08:00Cena X<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh4uQG9b3WoXg_nI6MQfTr3aN3mDT5yMs1uP7CCZMyvduO6nn2C8isqmueB08azK9NaElyBV9hLr1z7HZ2eXFX7WWdcgMZfrrtThO7lao6x9MuPRROlwHM1HWfSs8mDVAbJqCfFOwbGcGz/s1600-h/saia+bailarina.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 198px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh4uQG9b3WoXg_nI6MQfTr3aN3mDT5yMs1uP7CCZMyvduO6nn2C8isqmueB08azK9NaElyBV9hLr1z7HZ2eXFX7WWdcgMZfrrtThO7lao6x9MuPRROlwHM1HWfSs8mDVAbJqCfFOwbGcGz/s320/saia+bailarina.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5372619867127291362" /></a><br /><br />Renata, nove anos, olhos verdes, sardas caprichosas e de nariz arrebitado, pareceria uma boneca de porcelana no vestido demasiado arranjado que a sua mãe lhe escolhera essa manhã, não fossem as cores vivas do seu rosto e o brilho forte no seu olhar.<br />Sempre agitada, olha atenta e impacientemente lá para fora. <br />Está um dia bonito de Outono, que reflecte uma gestação plácida da estação que prepara e que cumpre com o dever de acontecer. <br />“Sabes, hoje vai chover.”<br />A menina roda no vestido e tenta meter conversa com a irmã mais velha, que não lhe presta a atenção habitual dos outros dias. <br />Mas ela não responde. <br />“Maria!”, reclama alto. <br />Com longos cabelos escuros a cobrir grande parte de um rosto arredondado, estes não roubam a beleza da jovem sentada no sofá vermelho escuro ao centro da sala. Mas escondem as sardas que sublinham, como na irmã, um olhar profundo esverdeado… mais fechado, no entanto, que o da menina incauta pendurada à janela. <br />Não se vê qualquer balanço da cabeça quando Maria, segurando firmemente o livro que teima em ler, murmura baixinho para o chão à sua frente: <br />“Sim, parece que vai.” <br />Foi uma resposta mecânica e ausente. E Renata não se dá por satisfeita. <br />“Não te incomoda, ficar o dia inteiro em casa?”, insiste. <br />“Se estivesse sol, fazia alguma diferença?” <br />Maria espreita rapidamente por cima do livro, para se esconder, logo em seguida, nas trezentas páginas que parecem não avançar sobre os seus dedos…pousados com uma força despercebida sobre as extremidades das folhas, como pedras de uma qualquer estátua solitária num jardim. <br />Mas a menina continua a resmungar:<br />“Podíamos ir para o pátio se estivesse sol!” <br />No mesmo tom indiferente, a resposta é a mesma: <br />“Ainda assim ficava em casa. Ou achas que…” <br />Desta vez, Maria hesita por um instante. A sua boca entreaberta, permanece sem respirar. <br />Renata aguarda... <br />…mas não ouve mais palavras. <br />Terminando a frase num suspiro, Maria opta novamente pelo silêncio. As palavras que não disse não lhe pertencem, soam-lhe a falso mesmo antes de expressá-las. Agora que perdeu todo o sentido da verdade, decide retomar a leitura do primeiro parágrafo, que ainda não leu. <br />“Parecemos prisioneiras cá dentro. Só que estamos inocentes!” <br />“Renata, se quiseres podes ir. Eu fico até ao final do castigo.” <br />“Não. Isso não! Eu prometi.” <br />Atirando-se prontamente para o sofá, Renata cruza os braços em sinal de espera: “Só saio quando saíres também”. <br />Segundos depois, a menina percebe que não tem nenhum livro, para fingir que lê como a Maria, nem nada com que se entreter naquele espaço escuro, só com um candeeiro iluminado. Percebe que o cruzar de braços não é um acto para demoras.<br />“Pronto, não digo mais nada”, tinha acrescentado minutos antes. Mas não cumpre: <br />“Já sei!” grita eufórica. “Queres ir dançar?” <br />De um salto do sofá, voa para o meio da sala, e admira-se com o facto de a ideia não lhe ter surgido mais depressa. Os seus olhos brilham ainda mais reflexos. <br />Olhando directamente para a irmã, Maria sorri desarmada e marca o livro para fechar. <br />“Ok, posso ajudar-te. Mas hoje não me apetece.”<br />“Está bem. Está bem!”, apressa-se Renata. “Vamos rápido para o salão”.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-83939666521542410712009-08-05T19:55:00.000-07:002009-08-05T19:59:03.162-07:00Poema do silêncioJosé Régio<br /><br /><br />Sim, foi por mim que gritei. <br />Declamei, <br />Atirei frases em volta. <br />Cego de angústia e de revolta. <br /><br />Foi em meu nome que fiz, <br />A carvão, a sangue, a giz, <br />Sátiras e epigramas nas paredes <br />Que não vi serem necessárias e vós vedes. <br /><br />Foi quando compreendi <br />Que nada me dariam do infinito que pedi, <br />-Que ergui mais alto o meu grito <br />E pedi mais infinito! <br /><br />Eu, o meu eu rico de baixas e grandezas, <br />Eis a razão das épi trági-cómicas empresas <br />Que, sem rumo, <br />Levantei com sarcasmo, sonho, fumo... <br /><br />O que buscava <br />Era, como qualquer, ter o que desejava. <br />Febres de Mais. ânsias de Altura e Abismo, <br />Tinham raízes banalíssimas de egoísmo. <br /><br />Que só por me ser vedado <br />Sair deste meu ser formal e condenado, <br />Erigi contra os céus o meu imenso Engano <br />De tentar o ultra-humano, eu que sou tão humano! <br /><br />Senhor meu Deus em que não creio! <br />Nu a teus pés, abro o meu seio <br />Procurei fugir de mim, <br />Mas sei que sou meu exclusivo fim. <br /><br />Sofro, assim, pelo que sou, <br />Sofro por este chão que aos pés se me pegou, <br />Sofro por não poder fugir. <br />Sofro por ter prazer em me acusar e me exibir! <br /><br />Senhor meu Deus em que não creio, porque és minha criação! <br />(Deus, para mim, sou eu chegado à perfeição...) <br />Senhor dá-me o poder de estar calado, <br />Quieto, maniatado, iluminado. <br /><br />Se os gestos e as palavras que sonhei, <br />Nunca os usei nem usarei, <br />Se nada do que levo a efeito vale, <br />Que eu me não mova! que eu não fale! <br /><br />Ah! também sei que, trabalhando só por mim, <br />Era por um de nós. E assim, <br />Neste meu vão assalto a nem sei que felicidade, <br />Lutava um homem pela humanidade. <br /><br />Mas o meu sonho megalómano é maior <br />Do que a própria imensa dor <br />De compreender como é egoísta <br />A minha máxima conquista... <br /><br />Senhor! que nunca mais meus versos ávidos e impuros <br />Me rasguem! e meus lábios cerrarão como dois muros, <br />E o meu Silêncio, como incenso, atingir-te-á, <br />E sobre mim de novo descerá... <br /><br />Sim, descerá da tua mão compadecida, <br />Meu Deus em que não creio! e porá fim à minha vida. <br />E uma terra sem flor e uma pedra sem nome <br />Saciarão a minha fome.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-47741394852927017302009-08-05T19:16:00.000-07:002009-08-06T10:10:03.045-07:00Jardins suspensos do silêncio<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioPDPBoLT2u0Hhmd2Nn2qOn-PqWmAaq9CvaV-mnDeeJmAiibOO3_SU8gFUpVnVCyLLF2xiGlLxsYrAwNEkAbmAj_Q1pvEiRwxpu_8CrXoqVgslhBVglVHqnc0BtHBTBk0qnjl5WaCwNArN/s1600-h/jardins+suspensos.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 211px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioPDPBoLT2u0Hhmd2Nn2qOn-PqWmAaq9CvaV-mnDeeJmAiibOO3_SU8gFUpVnVCyLLF2xiGlLxsYrAwNEkAbmAj_Q1pvEiRwxpu_8CrXoqVgslhBVglVHqnc0BtHBTBk0qnjl5WaCwNArN/s320/jardins+suspensos.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5366675769947514754" /></a><br /><br />Dois meses sem escrever no blogue!<br />Em retiro profundo, arrisco acabar a tese que tento sustentar teimosamente, partindo de pensamentos vagos e instintivos, apenas apoiados por pequenos talos de alguns teóricos fantasiosos. <br />Não que a sua teoria não pareça brotar sentido, tal como as associações que planto na minha mente caprichosa, também me parecem verdadeiras. <br />A questão está mesmo nesse “parecer”. <br />Quando nos agarramos a um objecto de estudo subjectivo, sem uma concretude material que lhe dê forma, o seu “sentido” não passa de uma sensação…e a sua “verdade” de uma aparência.<br />Na criação do meu jardim suspenso descubro, assim, o quanto as palavras são vertiginosas, pela ambiguidade e indecisão que carregam no seu interior. Perco o equilíbrio e aterro na areia movediça, que me engole até ao nariz, para me impedir de falar e me limitar à observação do mundo. <br />Fico em silêncio. <br />E, neste estado, apuro outras valências importantes: tudo fica mais claro e evidente.<br />Mas por breves momentos apenas. <br />Pois o silêncio é impossível...<br />Sim, ele não existe. <br />As frases que se formam no meu pensamento, involuntariamente, fazem barulho. <br />Distraem e confundem.<br />A minha voz não se cala, mesmo com a boca tapada.<br />A minha escrita não se acalma, estando com as mãos soterradas na areia. <br />O que é que é o silêncio afinal??<br />Será que o silêncio é quando se ouve apenas o bater do coração?<br />Então não é silêncio.<br /><strong>Silêncio é estarmos connosco.</strong><br /><span style="font-weight:bold;">Por isso, nos parece sentirmo-lo e nos parece verdadeiro.<br />Parece. <br />Mas não é silencioso.</span><br />Utilizo-o da mesma forma:<br />Na justificação do meu retiro, uso Mahatma Gandhi “O único tirano que eu aceito neste mundo é a silenciosa voz interior” (antes fosse, a minha não é). <br />Na persecução da tese, uso Paulo Valéry “Cada gota de silêncio é a oportunidade para que um fruto venha a amadurecer” (pois o meu ainda está verde). <br />Na defesa deste blogue, uso William James “O exercício do silêncio é tão importante quanto a prática da palavra” (às vezes pode ser mais). <br />Na sublimação do próprio silêncio, uso Charles Chaplin “O som aniquila a grande beleza do silêncio” (mas existem sons que são tão perfeitos). <br />E contra mim própria, uso Francis Bancon “O silêncio é a virtude dos imbecis” (idiota parece-me menos mau). <br />Mas porque continuo a achar que é inalcançável, excepto talvez na parte final - conforme as célebres últimas palavras de Hamlet, de Shakespeare “…the rest is silence” – acredito, ainda assim, na sua paz e deixo por isso, <strong>no próximo post, um </strong><strong>poema de José Régio. </strong>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-43049445306174772242009-08-05T01:19:00.000-07:002009-08-05T19:45:08.898-07:00De olhos mais abertos II<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzrJM1WqupZMsvSN6nebIuB4FGQdDFnpSjyJH51Td5rNqFBxHetJrP3_IHv25Zfh8ZGqF031af7dr0X89wezpz_RLiRNBgExI-0cd18hnluKHPc-UHOmeylWSEjgoueyrMgd7Io42vBuRl/s1600-h/dente+de+leao+5.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzrJM1WqupZMsvSN6nebIuB4FGQdDFnpSjyJH51Td5rNqFBxHetJrP3_IHv25Zfh8ZGqF031af7dr0X89wezpz_RLiRNBgExI-0cd18hnluKHPc-UHOmeylWSEjgoueyrMgd7Io42vBuRl/s320/dente+de+leao+5.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5366638483222245938" /></a>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-74969064143061071792009-05-23T18:35:00.001-07:002009-05-25T15:00:02.419-07:00Lágrimas de Crocodilo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7YUTGKppjC1t3xfhr428RjklLcuFNuYJj42YJQuxrJuyzK8V-JYlpiNPI6uQ_rznAwBkLQRKHurneTDMTmWIrMHSerLXcioxsSS9EyzmtCtojzI65JFZgg92l0Qc8xJJIFvb_vcN0bWJP/s1600-h/LagrimaCrocodilo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 220px; height: 152px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7YUTGKppjC1t3xfhr428RjklLcuFNuYJj42YJQuxrJuyzK8V-JYlpiNPI6uQ_rznAwBkLQRKHurneTDMTmWIrMHSerLXcioxsSS9EyzmtCtojzI65JFZgg92l0Qc8xJJIFvb_vcN0bWJP/s320/LagrimaCrocodilo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5339198203926162290" /></a><br />Não sou insensível. Sinto de uma forma diferente.<br />Não sou expectável. Sorrio e choro ao mesmo tempo.<br /><br />Porque é que tentam decifrar o sentimento pela quantidade de lágrimas que choramos?<br />Porque que é pensam chegar cá dentro, quando nós próprios não chegamos?<br /><br /><span style="font-weight:bold;">Por vezes, um sorriso cria uma barreira protectora.<br />A felicidade como o crocodilo, por vezes, também chora.</span><br /><br />Se as lágrimas nos libertam, quem me dera a mim chorar, <br />Deixar de sentir o seu peso, vencer esta apatia <br />Que, de uma forma seca...me afoga!!!<br /><br />Largar esta pele, rija e fria, <br />Concordar que "<span style="font-style:italic;">noite é noite, e dia é dia</span>",<br />Quebrar o conflito entre a alegria e a dor. <br />Mostrar-me para os outros mais simples, <br />Sentir-me por dentro uma pessoa melhor!Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-43538173199140248572009-05-18T19:03:00.001-07:002009-07-03T10:23:43.701-07:00Every second counts<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW-PlY_eQbQ6m0nH3rmskCCEn_chHgkxPM6xS1c3A27Bvl1NPOZj4iYX4WrHZkK2wDx9G9ALqbVMgKNQx-FiALk4DOUhYhwa39rBZwQTI4kfhX2E1kdGI4YCUdmUaOwR6APodxE6LpzUID/s1600-h/SS2CASHBACK.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 134px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW-PlY_eQbQ6m0nH3rmskCCEn_chHgkxPM6xS1c3A27Bvl1NPOZj4iYX4WrHZkK2wDx9G9ALqbVMgKNQx-FiALk4DOUhYhwa39rBZwQTI4kfhX2E1kdGI4YCUdmUaOwR6APodxE6LpzUID/s200/SS2CASHBACK.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5337350120136379266" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBzJY52bu5gDpHjSxc-hl_H1ZVcgXJ0yAONSoEtAErVu9yItTmqFngWcQAMX4TB2X0qT2om4Tnp6wnRXNn0da0v-_BS6OzqKYjcRsYw0ZHwVwMcmEteM7byg8rRW0g7hJutRUC7_AnNNPk/s1600-h/cashbacksnow.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 134px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBzJY52bu5gDpHjSxc-hl_H1ZVcgXJ0yAONSoEtAErVu9yItTmqFngWcQAMX4TB2X0qT2om4Tnp6wnRXNn0da0v-_BS6OzqKYjcRsYw0ZHwVwMcmEteM7byg8rRW0g7hJutRUC7_AnNNPk/s200/cashbacksnow.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5337350233935227570" /></a><br /><br />Detive-me sobre a ideia de escrever acerca de um filme que vi esta semana, e que já há algum tempo andava para ver, <em>Cashback</em>, do realizador Sean Ellis: um tema leve mas com substância. <br />Através dos olhos de um estudante de belas artes, cujo desgosto amoroso lhe rouba a capacidade de dormir, e que resolve candidatar-se ao turno da noite num supermercado local, entramos num mundo plástico de contornos e cores definidas, que o protagonista molda, através da solidificação do tempo, em quadros vivos e sensuais. <br />Um mundo despido de preconceitos, com nus artísticos reveladores do magnetismo exercido pelo corpo feminino, símbolo ele próprio da criação. E uma atracção/perseguição de imagens perfeitas, ciente que a perfeição não se regula por medidas especiais, mas que se encontra no pormenor das imagens mais simples diárias, desde que se preste a devida atenção.<br />Podem ocorrer a qualquer altura, estes momentos de clarivisão. <br />Não podemos prendê-los com a mesma facilidade com que o filme prolonga a frame no ecrã, mas podemos recriá-los na mente, juntar-lhes valor. <br />“<em>Every second counts</em>”. Resume tanta coisa. <br />E cada um com o seu peso: alguns com pouco, outros que exercem uma força esmagadora sobre a linha da vida, desviando-a do seu curso rectilíneo aparentemente normal. São esses segundos que impulsionam, botam para a frente, são movimento e não deixam o nosso relógio parar.<br />O que é que vais fazer com os teus? <br />Será que os consegues controlar?<br />TIC TAC TIC...Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-7810126970938735052009-05-08T20:05:00.000-07:002009-12-05T05:54:29.639-08:00ViagemSentes a minha mão?<br />Está fria. <br />Não a sentes?<br />Sentes a minha mão? <br />Nem eu. <br />De tão fria que ela está.<br />Olha como fica roxa!<br />É uma cor bonita, não é?<br />Não?<br />Achas que não?!<br />Eu achava... <br />Acho.<br />Sim. Acho que sim.<br />Bolas. Está a ficar escuro.<br />Onde é que foste?<br />Já não te vejo. <br />Nem vejo a mão!<br />Já não te sinto. <br />Sinto-me estranha. <br />Sinto-me…<br />Para onde é que foste?<br />Porque é que não esperaste??<br />Eu sinto-me leve. A flutuar. <br />Lembras-te daquela vez que fumámos…<br />Parecia um aquário.<br />Parecia...<br />Onde é que estás?!<br />Para onde é que foste?!<br />Eu estou tão longe.<br />Tão leve. Tão…<br />Não.<br />Já não é isso.<br />Qual era a cor?<br />Eu já não sinto. <br />Já não me sinto da mesma maneira. <br />Que felicidade!!!!!!<br />Eu já não sinto!<br />Não sinto!<br />Só felicidade!!!<br />Lembro-me de ti, do J., da A., do L…<br />Mas não tenho mais saudades.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-55217436694380059872009-05-08T18:36:00.000-07:002009-07-03T10:30:26.109-07:00Momentos IV<object width="430" height="334"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/F608ouen5C8&hl=en&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/F608ouen5C8&hl=en&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="430" height="334"></embed></object><br /><br />Ice dance - Danny Elfmann, from the film "Edward Scissorhands" - Tim Burton, 1990Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-78166143665199308102009-05-05T11:46:00.000-07:002009-05-05T16:37:23.100-07:00Don't worry babyPorque hoje o meu mundo deu uma volta, daquelas em que o estômago e o coração parecem saltar...Porque a vida é feita de laços e rupturas, e não podemos fazer nada para o evitar...<br />Aquilo que perdi hoje, só me vai dar forças para procurar no futuro algo melhor. <br />E o melhor existe! <br />Nós é que temos uma capacidade estúpida para só alcançar a curta visão. Acomodamo-nos na ideia do que há de pior, e seguramo-nos com força à posição de conforto comodista a que nos habituámos. Sem querer, criamos uma relação sentimental com esse lugar, com as pessoas que o habitam, e afastamo-nos cada vez mais da nossa natureza nómada, inconformista...perdemos alcance...a visão global do mundo incógnito à nossa espera!<br /><span style="font-weight:bold;">Porque hoje perdi o meu emprego mas ganhei uma nova liberdade...</span> <br />A liberdade de poder escolher ser quem sou, de me descobrir na aventura de outros lugares, de perceber que os amigos não se procuram num mesmo espaço, mas podemos sempre encontrá-los nos intervalos entre a distância. <br /><span style="font-weight:bold;"> Hoje esta música é para mim.</span><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/3QCZ_bv9aLc&hl=en&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/3QCZ_bv9aLc&hl=en&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-78321654987086206672009-04-22T14:24:00.000-07:002009-04-22T15:34:37.515-07:00Enciclopédia da Mulher<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSiLilbKkNJZteMSbPu6-F6n1cL5kA6RF5zqHrIkWLqnQhRQQbGu9CBjA1po60WWYBXQ1zqfXcrRBuko8lfuOTEw30ISTNsoPbfsw3IXsH-zkAwjUmpjmyPePCSvvrZ03RgdTr_g8vuTEK/s1600-h/Green+Acres.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 231px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSiLilbKkNJZteMSbPu6-F6n1cL5kA6RF5zqHrIkWLqnQhRQQbGu9CBjA1po60WWYBXQ1zqfXcrRBuko8lfuOTEw30ISTNsoPbfsw3IXsH-zkAwjUmpjmyPePCSvvrZ03RgdTr_g8vuTEK/s320/Green+Acres.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327629992086073074" /></a><br /> Eva Gabor, from the "Green Acres" series (1971)<br /><br />Há umas semanas o meu avô entregou-me a guarda de uma <span style="font-weight:bold;">enciclopédia que pertencia à minha avó Dora</span>. Por aquele gesto inesperado senti-me radiante, pela oportunidade de desvendar, por entre centenas de páginas poeirentas, novas lembranças da minha avó. <br />Chamava-se Heliodora. <br />Nome imponente e majestoso que a definiu pela mulher que foi, mãe de família, dona de casa, estudiosa e trabalhadora: uma senhora moderna e respeitada, que teve algumas tristezas sem as merecer. Para mim, quando era pequena, era a minha avó Dindora…e mais tarde Dora ficou, pois era doce para todas as netas e servia-nos romãs cobertas de açúcar. <br />Estas lembranças que descobri...não são obviamente lembranças de momentos em conjunto mas, <strong>de forma mágica</strong>, foi como se em cada página que li a encontrasse, no rasto da mesma leitura que um dia fez. Como se pelas frases me apoderasse do seu sentido e as linhas que antes lhe pertenciam me guiassem, ao som da sua voz.<br />Embora com algumas ideias desajustadas em relação à posição feminina do presente (verdadeiras relíquias que hoje só mesmo guardadas no armário de vidros da sala, para serem apreciadas com um respeito pelo passado, bem disposto por já não ser) <span style="font-weight:bold;">a Enciclopédia da Mulher</span> está recheada de preciosidades, com dicas actuais para qualquer mulher independente, que vão da beleza à decoração. Muito aprendi, e continuo a aprender, com a minha avozinha: a fazer a letra bonita, a meter creme nas mãos, pois envelhecem mais depressa…Continuas a ser um modelo que quero seguir!<br />De repente, ao passear perdida por entre as páginas, enrolam-se-me os cabelos com rolos coloridos, visto a saia de fazenda pelo joelho, os brincos pérola nas orelhas, e transformo-me numa Senhora daquela época.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640672280050835097.post-38213885131395171792009-04-18T18:42:00.000-07:002009-07-03T10:28:58.025-07:00Sinais de vida<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/tfQu9OBfQVI&hl=pt-br&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/tfQu9OBfQVI&hl=pt-br&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Dia 11 de Abril Susan Boyle brilhou para o mundo, com a sua aparição no programa televisivo <em>Britain’s got talent</em>, interpretando <em>I dreamed a dream </em>da banda sonora do filme <em>Les Miserables</em>. Já milhares de pessoas assistiram ao momento de choque, em que Susan surpreendeu o público céptico que aguardava a sua demonstração. <br />Nunca achei grande piada a estes programas, e acredito que, não só na música mas noutras artes, existem mais talentos no grande mundo do que as pessoas consideram: ou porque se fecham, reservados, ou porque não lhes foi dado crédito, pelos outros ou pelo próprio. <br />Por isso não foi só esta descoberta, a que temos o prazer de ter acesso, que me fez abrir excepção. Mas cabeceio insistentemente na alegria que sinto ao tirar exemplo da recompensa de uma grande força de vontade, que nos faz lutar por nós. Grande Susan. E mais ainda, nos pormenores dos sentimentos fortes, inesperados, quando somos atingidos violentamente por uma força que nos toca. <strong>Atentem nas evidências físicas</strong> <strong>do vídeo</strong><strong>:</strong> <strong>a “maçã de Adão” que sobe e desce, suspiros profundos, sorrisos sinceros, lágrimas nos olhos</strong>...são esses pequenos sinais que cicatrizam os valores da vida nos acontecimentos importantes…quando nos apaixonamos, nos comovemos…são estes pequenos sinais! Grande Susan, grande música, e grande chapada para quem duvidou!Unknownnoreply@blogger.com2